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Or che lasciar convienci il bel paese,

O Pecorelle mie, d'Arcadia nostra,

E che con bianca man più non vi mostra

I dolci paschi Elpina mia cortese,

Perché, dal monte lentamente scese,

In su volgete il guardo a quella chiostra,

Ove alberga il mio Sol, la gloria vostra,

E dove insidie mai lupo non tese?

E ciascuna mi par dica di voi

Con fioca voce e gelido tremore:

"Non ne scalda più il Sol degli occhi tuoi?"

Ah cessi pure in voi sì vil timore:

La Ninfa, anzi il mio Sole, è qui fra noi,

Ché scolpita io la porto in mezzo al core.