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Deposto ha il pianto Progne e Philomena,

Zephyro spira assai più che non suole

e insieme festa fan rose e vïole,

poi che 'l desio a star cum lor ti mena;

ma se ne ride fuor la villa amena,

la cità dentro se ne atrista e duole,

ché riman senza i raggi del bel sole

che tenir la solea lieta e serena.

Ben solo al mondo te pòi dir felice,

dextrier, che dêi portar sì dolce peso!

Invidia t'ho, ché questo a me non lice.

Ma che scio io che in terra non sia sceso

Giove, per far di lei come se dice

d'Europa, e il corpo tuo non abia preso?