5° Giorno

L'antico abitator d'estrania parte,

che tornar pensa a la sua patria illustre,

dopo varie fortune e grave essiglio,

e molti in faticosa e dura vita

trascorsi lustri, al suo fedele albergo,

ed al cortese albergator si mostra

grato ed amico anzi il partire estremo;

così noi, che bramiam di far ritorno

al ciel, quando che sia, tardi o per tempo,

da questa men sublime opaca chiostra

de la terra e del mar, che intorno inonda,

da cui molti anni il nudrimento e 'l cibo

sì caro avemmo, e sì gradito ostello,

debbiam gli ultimi offici e i detti e i doni

di pietate e d'amor, debbiamo i pegni

di non oscura e non mortal memoria

a questa nostra sì pietosa e cara

nudrice antica, che fanciulli in grembo

ne accolse, e vecchi ne sostiene e folce,

a questo mar, che ne trasporta e pasce,

a questo, onde spiriamo, aer sereno.

Dunque narriam come la santa destra,

poichè in tal guisa ebbe ciascuno adorno,

di vari abitator frequenti e lieti

facesse tutti alfin nel giorno quinto,

sì che non vi lasciò spazio nè clima

di vasta solitudine e dolente,

nè di perpetuo orrore incolto ed ermo.

Avea la dotta man del mastro eterno

de' bei fiori di stelle il ciel dipinto,

e pur come occhi suoi lucenti e vaghi,

già con la luna in lui creato il sole,

quando egli disse: "L'acqua omai produca,

e seco l'aria partorisca insieme

ogni vivo animal che vola e repe".

E nel suo commandar tutti repente

i fiumi diventar fecondi e i laghi,

e' vaghi armenti e le squammose torme

de' propi notatori il mar produsse.

E quanto ancor d'immondo e di palustre

limo è ripieno, e senza corso o moto

ristagna ed impaluda in pigro letto,

sortì il propio ornamento e 'l propio onore,

e non rimase neghitoso e voto,

allor che Dio creò di novo il mondo

ch'immantinente gracidar nascendo

ne lo stagnante umor rane palustri,

e sì fatti animai nasceano insieme,

in guisa ad esseguire il sommo impero

si mostrar l'acque frettolose e pronte.

E tutti quei, di cui potriansi a pena

le varie sorti annoverar parlando,

subito nati, in operosa vita

e sè movente, disegnaro a prova

di quei che gli creò, l'alta possanza,

che narrar non si può con lingua umana.

Ed allor prima fu creato, e nacque

dotato l'animal d'alma e di senso.

Perchè le piante e le frondose sterpi

de gli arbori ch'al ciel spiegar le chiome,

benchè abbian vita, onde si nutre e cresce

da l'umide radici il verde tronco,

animali non son, nè in cara dote

ebber dal Padre eterno il senso e l'alma,

onde sentiamo sì diversi obietti.

Benchè vi sia chi non dinieghi e toglia

a le scorze selvagge, a' rozzi tronchi

un inchinarsi, un ripiegar se stesso,

un distendere i rami in cara parte,

ch'è quasi un moto di frondose braccia

per secreto desio d'amore occulto.

E ne le piante ancor stupido senso

conobbe alcuno antico, o che gli parve.

Ma resti pur questa sentenzia errante

in quel silenzio, a lor cotanto amico.

Come si sia, creati il quinto giorno

fur gli animanti, a cui non lega e 'ndura

rozzo e tardo stupore i pigri sensi.

E qualunque animale, o repe o guizza,

o nel sommo de l'acque o pur nel fondo,

prodotto fu per obedir al suono

de la divina ed immutabil voce.

Nè in pochi e brevi detti alcun rimase

escluso dal soprano eterno impero.

Non quei, che l'animal figliando in parto,

soglion vivo produr, delfini e foche;

nè meno 'l picciol pesce, onde sovente

la man del pescatore al fune avolta,

per secreta virtù stupisce e torpe;

non chi l'ova produce, o chi si copre

di molle squamma o di più dura scorza;

non quei c'hanno le penne o pur non l'hanno,

ma tutti fur ne le parole accolti,

e quasi inchiusi sotto certa legge,

del lito i vaghi abitator guizzanti.

E quei che nel profondo il mare alberga,

e quei ch'affissi stanno a' duri scogli,

e quei che vanno insieme in ampia greggia,

e quelli ancor ch'erran dispersi a nuoto,

e le balene smisurate e l'orche,

co' pesci picciolissimi e minuti.

E se fra questi ha pur chi 'l molle peso

del corpo sovra i piè sostiene e porta,

son di natura ambigua e quasi incerta,

e 'l gemino lor vitto in terra e 'n onda

van ricercando, non contenti a pieno

di semplice esca, o d'un sol cibo al pasto.

E son fra questi le stridenti rane,

e granchi di più branche, a cui s'aggiunge

il cocodrillo, e 'l notator cavallo

che del Nilo trascorre i larghi campi,

ed ondeggianti per l'asciutte rive.

Perchè i piccioli, i grandi, i dubbi e i certi,

sotto il decreto d'uno eguale impero

esser vario sortiro e varia vita,

allor che disse Dio: "Producan l'acque".

E dimostrò con la mirabil voce

quanto la vaga ed umida natura

de l'instabile umor convenga a' pesci.

Però che quale è l'aria a' levi augelli,

o pur ad animal che spiri in terra,

cotale è l'acqua al notator marino,

ed a qualunque guizzi in fiume e 'n lago.

E la cagione è manifesta a' sensi,

perchè il pulmon ne la sinistra parte

fra le viscere nostre ha 'l propio sito

spongioso e raro e trasparente, in guisa

di specchio, o d'altro che riceve imago

e la ritorna; e si ristringe ed apre,

quasi mantice o folle, e 'l rezzo e l'aura

spirando e respirando, accoglie e rende,

e ventillando è refrigerio al core,

che di purpureo sangue è caldo fonte.

E con l'istesso spirto, onde rinfresca

l'interna arsura, anco si forma e finge

in vari detti la sonora voce.

Ma diè natura a le guizzanti torme

in vece di pulmon le curve branche,

e mentre le distende e le raccoglie,

dentro l'acqua riceve o pur la sparge;

e così in loro il propio officio adempie,

ch'è quasi un respirar d'umore e d'onda.

Ma pur voce non manda il muto pesce,

nè domestico mai, nè mansueto

diventa, nè sostiene il tatto e i vezzi,

onde palpa e lusinga umana destra.

Perchè d'alcuni pur si narri e scriva

c'han per propia natura e propia sorte,

oltre l'uso comun, sonoro spirto;

altri suono non pur, ma voce ancora,

altri quasi parole, in cui distingue

non ben loquace lingua i propi affetti.

Perchè non basta al suon lo spirto interno,

ond'ei si forma, e 'l suo spongioso e raro

pulmone, e la sua vota umida canna,

fistola detta; ma la voce appresso

sol ne la gola si figura e finge.

A le parole ancor la lingua e i denti

son d'uopo: onde non parla, e non informa

gli accenti suoi quel che di lingua è privo.

Ma 'l suon da l'altre parti ancor si frange,

come nel cinto che traversa e fascia

le vespe e l'api, si percote e rompe

l'interno spirto; e quinci s'ode un roco

mormorar, che per l'aria intorno aggira.

Altri rompendo ne l'istessa fascia,

che cinge il corpo suo, lo spirto interno,

canta, battendo l'ali, e i verdi boschi

suonano intorno a quei sonori accenti

de la cicala a' lunghi estivi giorni.

Ma fra' pesci nel mare o 'n fiume o 'n lago

che sia molle, o di crosta almen coperto,

alcun non manda fuori o voce o suono,

altri con vario suon grunnisce e stride,

talchè del suo stridor risuona intorno

l'onda sovente; e dal concento il nome

prese quel pesce in mar, che detto è lira.

Stride il pettine ancora, e stride a prova

la rondine marina, e questo e quella

stridendo vola, e si solleva in alto

con lunghe e larghe penne, e 'l mar non tocca.

Ma nel fiume Acheloo non solo stride,

ma voce il suo cinghiale aver si crede,

e 'l cucco notatore ha voce anch'egli,

ond'al cucco volante è quasi eguale.

Ma non è vera voce, e voce assembra

l'interno spirto, che si frega e frange

in quell'orride branche, ond'ei risuona.

Ma sue parole quasi e sua favella

tra l'acqua e 'l limo ha la loquace rana,

de le paludi abitatrice immonda.

E questo avien perc'ha pulmone e lingua,

di cui compiuta è l'una e l'altra parte:

la prima ha 'l modo pur de gli altri pesci,

e l'altra ancor, che manda il roco suono,

al gorgozzul s'attacca e si congiunge.

Ed ulular le rane, e gli altri ancora

sotto l'acque s'udir pesci lascivi.

E l'ululare è un amoroso invito,

onde il cupido maschio alletta e chiama

la femina consorte dolci nozze.

Ma 'l veloce delfino ha voce e suono,

perch'ei non è senza pulmone e sangue;

ma non ha lingua, ond'ei formi e distingua

quel suon che s'ode mormorar su l'acque.

Ma ronfar già dormendo ancora udisti,

e dormir son veduti umidi pesci,

e quei che dura crosta involve e copre,

benchè non abbian l'umide palpebre,

le quai chinate nel soave sonno

ricopron gli occhi a' notatori stanchi.

Ma dal placido lor queto riposo,

in cui sol mossa è la guizzante coda,

l'accorto pescator conosce il sonno.

Nè gli trafigge sol col suo tridente,

ma con la cauta man gli palpa e prende.

E spesso preda fa di quei ch'affissi

sono a gli scogli o ne l'arene avolti,

o sotto un sasso o sotto il curvo lido

dormono ascosamente o in imo gorgo.

In questa guisa è col pungente ferro

presa l'orata; e 'l lupo altri percosse:

si desta a pena, in così fisso ed alto

sopore è immerso, e 'l fin del suo riposo

è col principio di sua morte aggiunto,

anzi dal breve nel perpetuo sonno

desto ei trapassa, e se n'avede a pena.

Ma 'l veloce delfin, la grande e vasta

balena, mentre dorme in mezzo a l'onde,

fuor dal sommo de l'acque inalza e sparge

la sua fistola cava, ond'ella spira,

e leggiermente le sue pinne intanto

agita e muove. E ne l'ombrosa notte

via più che in altro tempo, il sonno a' pesci

s'irriga, e pur in sul meriggio estivo,

allor che pasce i favolosi armenti

Proteo ne le marine ampie spelunche,

come creduto fu, le pistri e l'orche,

a cui fa l'alga immonda un pigro letto,

stertono i lunghi giorni; e dorme appresso

l'indovino pastor, tre volte e quattro

già numerate le squammose greggie.

Ma le favole antiche in altra parte

han più opportuno loco. Io taccio adunque

di Proteo e d'Arion, che tratto a riva

dal veloce delfin, campò da morte.

E taccio ancora i mal creduti amori

del pio delfino e del fanciullo estinto,

per cui si dolse il suo marino amante,

e vinto al fin dal suo dolore insano,

morì gemendo in su l'asciutta arena.

Ma se di ciò si nega a prisca fama

credenza alcuna, almen di fede indegna

non sia l'antica istoria, in cui si legge

che la natura ancor pietate insegna,

quasi maestra a' pesci e quasi madre.

Quinci al curvo delfin le gonfie mamme

diede, perchè nudrisca i cari figli,

anzi ei di novo ancor nel curvo ventre

raccoglie i pargoletti; e si rientra,

onde uscì prima, il non cresciuto parto,

quando è più tempestoso il mar sonante.

Cresciuto poi fra le procelle e i nembi,

securo apprende il gir per l'onde a nuoto,

senza temer flutto spumoso o turbo,

arte paterna. E pur col padre appare

qual fida aita a' naviganti audaci:

onde antivede il buon nocchiero accorto

l'orrida guerra de' contrari venti,

e drizza al porto l'agitata proda.

Ma qual canuto pescatore e lasso,

ch'appo le rive del Tireno invecchi,

o del mar d'Adria o de l'Egeo canoro,

o lungo il Caspio o lungo il Ponto Eussino,

o 'n su' lidi vermigli, o dove inonda

il gran padre Ocean Germani e Franchi,

Scoti e Britanni od Etiopi ed Indi;

qual, dico, abbia ivi l'età fornita

ne l'infeconde e solitarie arene

e 'ntorno a' cavernosi e duri scogli,

or l'amo ed or le reti in mar gittando,

narrar potria de gli umidi notanti

le tante sorti, in cui distinta e scevra

è lor natura e la progenie antica?

E ben mille maniere e mille modi

di varia vita, e di costumi e d'opre

pur variate, e lor diverse parti?

Perch'altri ne conosce il mar d'Egitto,

e l'Eritreo, che fa l'onde sanguigne,

altri l'Ircano, e quel d'Assiri e Persi,

altri quello in cui lava i piedi Atlante,

e quello in cui biancheggia Indo ed Idaspe,

che sono al nostro mare o in tutto estrani,

od in gran parte peregrini ignoti.

Quanti ancor ne produce in grembo e pasce

l'Ocean sotto l'Orse, o sotto il cielo

in cui più non appare il Carro e l'Orsa,

che qui saria quasi mirabil mostro?

Ma pur da prima gli produsse in vita

tutti egualmente la divina voce,

e 'n sì varie maniere anco distinse.

E quinci avien ch'altri nel primo parto

manda fuor l'ovo, e nol riscalda e cova,

d'augello in guisa, e non si forma il nido,

nè con molta fatica i figli ei nutre.

Ma l'acqua il peso in sè caduto accoglie,

e 'l fa vivo animal, che guizza e nuota.

Altri produce l'animal da prima;

nè come 'n terra 'l mulo, o pur ne l'aria

soglion molti meschiar l'incerta prole

lascivi augelli, ma progenie immista

si perpetua fra lor sempre feconda

con legittime nozze. Se natura

ha certe leggi, onde i consorti accoppia,

e se pur mesce la murena al fiero

maschio serpente: l'un depone il tosco,

l'altra nol fugge, o 'l suo marito aborre.

Nulla sorte di pesci ha d'una parte

la bocca armata de gli acuti denti,

da l'altra affatto inerme e quasi ignuda,

come ha fra noi la pecorella e 'l bue.

E niun pesce ancor, come si narra,

suol ruminar omai sazio del pasto,

se lo scaro ne traggi; e tutti a prova

hanno in guisa di seca i bianchi denti

in due fila ristretti; e quinci e quindi

vario e distinto è il cibo. Altri di fango

si pasce e nutre, altri di fungi e d'alga,

altri d'erbe marine over palustri,

o di quelle onde i fiumi han verde il fondo.

Ed altri corre frettoloso a l'esca,

che suol gittar ne l'acque umana destra,

e pur di cibo uman vago si mostra;

altri il pesce minor ne l'amo ingoia.

La maggior parte pur de' pesci ingordi

scambievolmente si divora e strugge,

e del maggior sempre il minore è pasto.

E spesso avien che ne l'istesso modo

quel che pur dianzi del minor satolla

fece l'avida fame, or fugga invano

il suo maggior, che lo persegue e scaccia,

e dal gran predator sia preso al fine,

ed empia l'uno e l'altro il ventre istesso.

E questo ancor fra noi più spesso incontra,

perchè il possente, a cui fu dato in sorte

sovra umil plebe il greve imperio e 'ngiusto,

pasce de' più minuti avido il sangue,

e di qualunque gli è soggetto e servo.

E 'n che diverso è un fiero ingordo petto,

ch'avara fame di ricchezze e d'oro

stimola sempre e 'nsaziabil rende,

dal gran mostro del mar, che mille e mille

via men forti di lui persegue ed empie

di lor la sua profonda alta vorago?

Già colui, fatto ingiurioso ed empio,

del poverel vicino i beni ingombra;

e tu di lui, rapito e preso a forza,

godi le prede; e le rapine antiche

con tirannico dente e rodi e struggi,

e quasi parto a tue ricchezze aggiungi

quel che 'n molt'anni egli usurpò rapace,

e 'n guisa tal più de l'avaro avaro,

e de l'ingiusto più n'appari ingiusto.

Guarda che non t'attenda il fine istesso,

nel quale incappa e se medesmo avolge,

mentre gli altri persegue, il pesce incauto,

io dico amo pungente o nascia o rete.

Non fuggirai, non fuggirai superbo,

dopo tanti altrui fatti iniqui oltraggi,

l'ultima pena, che sovrasta e tarda,

e qual sasso pendente al fin minaccia.

Or d'un minuto animaletto e vile

riconosci l'insidie e i falsi inganni,

e fuggi omai di frodi indegno essempio.

Il granchio la soave e dolce carne

brama de la marina e nobil conca,

difficil preda e preziosa e cara,

perch'a tenero cibo un duro vallo

fece natura, e circondollo intorno,

e perchè in guisa si congiunge e serra

l'una con l'altra forte e salda testa,

che non vi ponno entrar l'orride branche.

Che fa dunque egli? quando in mar tranquillo,

sotto il sereno cielo al chiaro giorno,

de' dolci raggi e del soave aspetto

gode la conca, e si dispiega e spande,

allor quasi di furto egli nascoso

un piccol sasso entro vi getta, e vieta

ch'ella più si ricopra e si rinchiuda.

E 'n questa guisa de la debil forza

può adempire i difetti astuto ingegno.

Oh di malizia, e d'uomo iniquo e scaltro,

ma pur di rozza e d'infeconda lingua

maligno magistero e muta fraude!

Tu, se brami imitar l'industria e l'arte

ne l'acquistar, de' tuoi vicini il danno

schiva, e non fare a' tuoi fratelli oltraggio.

Fuggi de' condennati il vile essempio,

e di povero aver contento e lieto,

la povertà, ch'a se medesma basti,

a' diletti molesti, a' servi onori

umil preponi, a l'alterezza, al fasto,

e di te stesso in te trionfa e regna,

chè non han regno eguale o Sciti od Indi

Nè del polipo indietro i furti io lascio

e i falsi inganni: chè se mai s'appiglia

a qualunque si sia marina pietra,

egli repente si dipinge e veste

di colori di quella, e lei rassembra.

Però se 'l pesce, che trascorre a nuoto,

da' sembianti ingannato in lui s'aviene,

pur duro sasso il crede in mare occulto,

e di leggiero è sua rapina e cibo.

Di tai costumi i lusinghieri accorti

son ne' palagi de' possenti augusti

o de' regi sublimi, e 'n questa guisa

s'inchinan pronti ad onorar l'altezza

de la fortuna; e trasmutar se stessi

sogliono in color mille e 'n mille forme,

sì come l'uso o 'l tempo, o come chiede

la voglia del signor e 'l suo diletto,

variando tenor, sembianti e gesti,

parole e modi, e co' modesti insieme

sono modesti, e sospirosi in atto

co' più dolenti, e con gli allegri allegri,

protervi co' protervi. E legge e norma

si fanno d'altrui senno e d'altrui gusto,

talchè agevol non sembra, o leve cura

schivar l'insidioso e duro incontro

di questi, in guisa che si cessi 'l danno,

che l'empietà sotto il contrario aspetto

de la pietà suole apportar sovente.

Di tai costumi ancor rapaci lupi

soglion vestir di mansueto agnello

candido manto, e semplicetti in vista

altrui mostrarsi. Fuggi, ah fuggi, amico,

il costume sì doppio e sì perverso.

Segui la verità. Gradisci ed ama

il sincero candor d'alma innocente,

e la non violata e pura fede.

Vario è 'l serpente e l'angue; e quinci avenne

che 'l condannò sentenza antiqua e giusta

a trar per terra steso il propio corpo.

Sincero è il giusto, e nulla mente o finge,

come Giacob. Però gli accoglie e loca

l'alto Signore in sua magione eterna.

Ma questo così vario e 'ncerto albergo,

ove abitiam vivendo, e l'ampio mare

è grande e vasto, in cui serpenti e draghi

s'aggiran senza fine, e fieri mostri;

e 'n lui co' grandi son confusi e misti

i piccioli animali, e tutti insieme

saggio governo e giusta legge affrena

i popoli natanti. Ed hai ben onde

seguir d'alcun tu possa il raro essempio.

Non accusarlo sol, se vizio o colpa

di natura imperfetta in lor conosci.

E prima tu non pensi, e non rimiri,

come sian compartiti a' vaghi pesci

i propi luoghi, e quasi i propi alberghi,

e i propi regni: onde da quello a questo

non soglion trapassar, se non di rado,

gli altrui campi usurpando e 'l letto e 'l cibo,

ma tra' confini suoi quasi ristretto

ciascun si spazia entro 'l sortito regno.

Nè geometra i lunghi spazi ed ampi

divise lor, nè d'alte mura intorno

circondò le magioni umide algenti,

nè termine vi pose, e d'ogni parte

quel che lor giova è largamente aperto,

e quasi destinato in propia sorte.

Questo sen questi pesci accoglie e nutre;

l'altro pasce quegli altri, e fiume o monti

con l'aspre rupi, e con distesi gioghi

non gli disparte, e non recide il passo.

Ma certa legge di natura a tutti

divide con misura eguale e giusta,

come è pro di ciascun, l'albergo e 'l loco,

ove con gli altri ci si raduni e pasca,

e quel che basti in un sol giorno al vitto.

Già tali non siam noi, del padre Adamo

contaminata prole, e 'n Dio superba:

perchè noi trasportiam de' padri antichi

i termini già affissi; ed ampio acquisto

facciam pur sempre d'occupata terra,

casa a casa giungendo, e campo a campo,

città spesso a cittate, e regno a regno,

ch'a' vicini si scema e toglie a forza.

Conobber prima le balene e l'orche

il loco che natura a lor prescrisse,

e 'l preparato pasto; e 'l mar profondo

d'isole desolato oltre i paesi

abitati occupar, dove non resta

d'alcuna parte più la stabil terra,

dove più non appare o lido o monte,

dove arar non si ponno i vasti campi

d'innavigabil mare, ove non giunse,

spiando nove genti e novi regni

e nova gloria, il navigante audace.

Ove non prisca istoria o vecchia fama,

non ardir, non pensiero umano ed alto

del folle immaginar la nave approda.

Ma quel medesmo ignoto immenso mare

ingombrar le balene eguali a' monti,

come si narra da' nocchieri esperti,

ned isola o cittate oltraggio o danno

da lor riceve, o la nemica forza

provano unquanco ingiuriosa e 'nfesta,

ma qualunque di lor maniera e sorte,

quasi in città, quasi in contrada amica,

anzi paterna, con antique leggi

ne le parti del mare, ove sortilla

voler divino, e sua natura accampa.

Peregrinando ancor sen vanno i pesci,

e dalla patria in voluntario essiglio

son relegati in parte ignota e strana.

E si partono insieme accolti a stuolo,

e 'n guisa di guerrier, ch'al dato segno

lascian le propie tende e 'l primo campo,

seguendo il suon de la canora tromba,

allor che 'l tempo destinato appressa,

desti da la possente antica legge

de la natura, e frettolosi e pronti

verso il settentrion han volto il corso.

E gli vedresti, di torrente in guisa,

correr da la Propontide congiunti

nel mar Eussino. Or chi gli move e regge?

qual imperio di regi? o qual d'araldo

al suon di trombe publicato editto

il già prefisso tempo a lor dimostra?

Chi guida i peregrini? Or non conosci

l'ordine eterno, che penetra e passa

per le minute parti, e il tutto adempie?

Non fa contesa a la divina legge

ubediente 'l pesce, e lei contrasta

l'uomo, indarno ritroso e ribellante.

Perchè sia muto, non avere a scherno

il privo di ragion, chè via più folle

se' tu, mentre ripugni a l'alto impero

del Re celeste. Odi la voce, ascolta

del muto pesce le parole e i detti.

Perchè ci parla quasi il moto e l'opre,

onde a peregrinar t'invita e desta,

ed a lasciar torbido flutto amaro,

cercando in altra parte acque più dolci

ne' regni d'Aquilone, ove riscalda

men co' suoi raggi il sol, e meno attragge

de le sue parti più leggiere in alto.

Nè l'avaro desio di merci e d'auro

lor move a trapassar i mari e i fiumi,

come gli uomini suol, ma sol d'immista

e legittima prole amore e zelo.

Ma ricerchiam perch'i giganti altieri

più la natura non produce, e figlia

la terra pregna de l'orribil parto.

Ma d'elefanti ancora e di balene

non si ripente. E se fatture ed opre

son pur de la divina eterna destra,

son buone, e buone fur da lei prodotte;

che le produsse grandi, a' monti alpestri

ed a l'isole eguali; e 'l nostro orgoglio

volle abbassare, e darne alto spavento

con quel sì monstruoso e fiero aspetto,

e con la smisurata orribil mole.

Però che Dio quando creò primiero

tanti animali, e sì distinti e vari

e d'opere e di moto e di sembianti,

altri a servirne gli produsse in terra

per uso umano e ubedienti al nostro

placido impero, e talor grave ed aspro.

Per sua grandezza e per sua gloria ancora

alcuni altri produsse, e 'n lor dimostra

quella, che fa gran cose, arte divina,

e divina virtù, che presso e lunge

più e men chiaramente altrui risplende.

Ma de gl'industri Greci il folle ingegno

le maraviglie del Signore eterno

rivolse in gioco, ed adombrarle in parte

volle con varie sue menzogne adorne;

mentre descrisse oltre le mete e i segni

d'Alcide invitto i favolosi regni

di que' felici, e le già illustri e conte

Isole Fortunate, e 'l lungo corso

di temeraria nave, e ci dipinse

lo smisurato pesce, e 'l vasto grembo

che popoli diversi in sè rinchiude:

tal che 'l profondo e tenebroso ventre

a le genti nemiche, a l'arme infeste

è di battaglia un periglioso campo.

Ma le navi da' pesci in mar sommerse,

anzi da un pesce solo il fero assalto

fatto a mille superbe armate navi,

favola non fu già, nè scherzo o gioco.

Nè favola è quel Giona in mar sommerso,

ed inghiottito dal vorace mostro.

Ma de l'alto Signor l'alta possanza

ne le picciole cose altrui si scopre,

non sol ne le più grandi. Ecco trascorre

a vele piene e sparse il mar sonante

con destro vento corredata nave;

e pesce minutissimo repente

tarda e ritiene il suo veloce corso,

come s'ella radici in mar profondo

avesse fatte; e quinci al pesce il nome

dal ritardar fu dato. E gran temenza

non solo danno altrui balene ed orche,

o la sega marina acuta i denti,

o 'l cane o quella pur che spada assembra.

Ma tal pesce è nel mar, ch'alfine estinto

è spaventoso ancora, e 'n guisa punge

che presta apporta inevitabil morte,

e la picciola ancor marina lepre

repente ancide. E pur s'agguagli il danno

in paragon col pro, l'utile avanza,

e ci giova de' pesci ancor l'essempio.

Ma se te stesso ben misuri e stimi,

uom, tu sei pesce, e questa vita è il mare,

ed a la rete che si lancia in alto,

e tanti vari pesci in sè raccoglie,

è somigliante il gran regno del cielo,

che ne' suoi lacci ne raguna e stringe,

e poi gli eletti ne' suoi vasi accoglie,

gli altri fuor gitta, e gli distingue e parte.

Così avverrà nel consumar del mondo

che gli angeli usciran santi ministri

del giudicio divino, e fian divisi

i rei da i giusti; e quei dannati al foco,

questi a la gloria destinati in cielo.

Vi son dunque de' pesci e buoni e rei;

e 'l buon la rete non involve e lega,

ma 'l leva in alto, e l'amo non l'ancide,

ma d'innocente il bagna e puro sangue

di piaga preziosa. Uom, tu sei pesce,

tu sei quel pesce, a cui l'aperta bocca

dimostrò la statera entro nascosa.

E 'l libero voler, che 'n te riserbi,

son le bilancie tue distorte, o pari.

Uom, tu sei pesce; e 'l pescatore è Pietro,

o chi di Pietro ha qui sembianza e vece.

Questo mare è il Vangelo, in cui si fonda

la Chiesa, ch'è di Dio sacrato albergo.

Non temer, o buon pesce, o rete od amo,

che non ancide altrui, ma sol consacra.

Se pesce sei, fuor de le torbide onde

sorgi sublime, e 'l tempestoso flutto

non ti sommerga, e s'è tempesta in alto,

nuota sicuro o ti ricovra al fondo.

E s'è tranquillo il mar, fra l'onde scherza,

e s'è procella pur sonora e turbo,

guarda che 'l nembo impetuoso e denso

non ti percuota fra gli scogli al lito.

Ma sorgi omai, sorgi dal mar profondo,

e 'l nostro ragionar da l'onde emerga.

Miriamo in alto, alziamo al cielo i lumi,

veggiam mirabilmente il lido adorno;

il sal tratto da l'onde in bianco marmo

quasi indurarsi, e qual purpurea pietra

rosseggiar sotto il cielo il bel corallo

che dentro al mar fu molle e tenera erba,

e tra le conche biancheggiar lucente

la dura perla, e tra l'inculte arene

fiammeggiar l'oro, e quasi care gemme

di più colori le dipinte pietre.

Nutrito ancor ne l'acque è l'aureo vello.

Ed ha l'onda i suoi fior, che sparge e porta

sovra le sponde; e quivi il lucido ostro

anco risplende. E ciò che i duci invitti

in lieta pompa trionfale adorna,

ciò che s'adora ne' possenti regi,

o ne' purpurei padri oggi s'onora,

è bellezza e tesoro, e cara merce

del mare, anzi del mar cortese dono.

Mille altre aggiunge ancor bellezze e feste,

e maritime vaghe altere pompe.

Spira il vento soave, e placida aura

con dolce mormorar susurra e vaga,

e 'ncrespa l'onda, che spummoso argento

pur tra gli scogli o presso al curvo lido

somiglia, e spesso a' lucidi zaffiri

l'acqua profonda, ed a' soavi raggi

del sol si tinge di piropo in guisa.

Le vele sparse ventillar lontano

veggonsi biancheggiando a cento, a mille,

e 'n corso superar cavalli e carri.

E spiegar le famose insegne antiche

dipinte navi, e co' pungenti rostri

fender l'umili vie; guizzare intorno

gli umidi pesci, e dimostrar sovente

il veloce delfino il curvo tergo.

E liete rimbombare a suon di tromba

le sponde e l'acque e gli arsenali, e i porti

pieni di navi e d'altri in varie forme

contesti legni. E bella antica mole

far ampia strada a' cavalieri illustri,

e frenar di Nettun l'ira e l'orgoglio,

e i premi ancora, e l'onorate palme

de' vincitori io scorgo; e 'n varie antenne

la gloriosa inchino alta corona.

Ma già come uom che dentro il seno ondoso

de l'Adrian si tuffi in lieto giorno,

e 'n celebrato onor di pompa antica,

e cerchi i più riposti oscuri fondi,

e i duri e sotto l'acque accolti scogli,

e i secreti che 'l mare asconde in grembo,

per riportarne su gittata gemma

tra' suoi purpurei padri al veglio duce;

così dal suo profondo anch'io risorgo,

e da gli oscuri e tenebrosi abissi

la bella verità, ch'è più lucente

di gemme onde abbian pregio Arabi ed Indi,

la bella verità, ch'ivi sommersa

par che si giaccia, porto in chiara luce.

E pura a gli occhi de' mortali esposta

l'offro da contemplar; nè manto appanna

le care membra o velo il crin adombra.

Or da gli ondosi campi alzarmi a volo

a' ventosi de l'aria ardisco e tento.

Chi mi dà l'ale in guisa di colomba,

perch'io sovra le nubi e sovra i venti

m'inalzi? e fra' volanti al ciel vicino

mi spazi? Quel che sovra il ciel ne scorse,

m'affidi ancor, mi porti e mi sostegna

per questo procelloso e 'ncerto regno

de la fortuna che si varia e cangia

in tante guise; e tanti alberga e pasce

turbini e venti e pioggie e nevi e fiamme,

ond'è turbato delli augelli il volo.

Era già ornato il cielo e pieno il mare,

verdeggiavano i boschi e i prati e i monti,

quando Dio comandò che sovra il suolo

terrestre isser volando i vaghi augelli

per l'aria, in cui s'accoglie e si condensa

quell'umido vapor, ch'esala in alto

dal freddo grembo dell'opaca terra.

Talchè repente gli animai pennuti

ne l'aere incominciaro il volo e 'l canto.

E chi tra' muti pesci era pur dianzi

desto, tra 'l suon di tanti augei canori

or darà gli occhi in preda al pigro sonno?

E neghittoso e lento a i vaghi augelli

cederà nel lodare il Re superno,

o 'n render grazie a chi ci nutre e pasce?

Quelli due volte a prova e inanzi il giorno,

e quando il sol da sera i raggi accoglie,

e l'oriente scolorito imbruna,

fan di soavi note un bel concento.

Ed or tacita l'alba, e non sonoro

trar vorrà l'uno e l'altro estremo tempo,

che s'appella dal suono e 'n lui si chiude,

e s'apre il giorno strepitoso e 'ntento

a l'opre faticose de' mortali?

Ah non sia ver! Ma raccontiam seguendo

del quinto dì le buone e nobili opre.

Sono a' pesci sembianti i vaghi augelli,

e tra 'l notante e 'l volatore alato

è quasi parentado: a quello il nuoto,

a questo il volo diè natura in sorte.

E l'uno e l'altro i liquidi sentieri

con le sue penne seca e con la coda,

or mossa alquanto, or quasi in giro attorta,

che 'n vece di timon governa il corso.

Son diversi però, ch'a' pesci il cibo

ministra l'onda instabile e vagante,

a gli augelli la ferma e stabil terra.

Però al notante necessari i piedi

non son, come al volante; e quinci aviene

che questo n'è fornito, e quel n'è privo.

Ma pur al cocodrillo, il qual sovente

scende a predar su l'arenose rive

del Nilo, i corti piè natura diede.

Anzi i piedi dal suolo ebbero il nome,

chè "pedo" il suol fu detto in greca lingua.

A l'incontra un augel per l'aria a volo

si spazia, e sovra l'ali ognora il peso

porta e sostiene del suo debil corpo,

a cui piedi negò l'alma natura;

come gl'insegni nel sublime volo

a mirar alto, a disprezzar la terra,

e quinci porge essempio a nobile alma,

ch'aspira al cielo e prende il suolo a scherno.

Questo a la rondinella appar simile,

e tra sassi pendenti in verde speco

si forma il nido di tenace fango,

in cui s'apre a gran pena angusto il varco:

"cipselo" il nominò la Grecia antica.

Altri de' volatori han piedi in sorte,

ma pur son male acconci al far rapina

ed al cacciar il nutrimento, e l'esca

cercar ne l'aria. Annoverar fra questi

si può la rondinella peregrina,

a cui di piedi in vece è il basso volo,

che vicino al terren con l'ali il rade.

E quella ancor ch'è dell'erbose rive

abitatrice, onde riparia è detta.

Sono in molte altre guise ancor diversi

gli augelli, e di grandezza e di figura,

e vari di color, vari di vita,

d'opere variate e di costumi.

Ora lasciando a dietro i molti modi,

ond'han le penne scisse, o insieme aggiunte,

quasi di pelle o di vagina avolte,

o fuor di modo pur tenere e molli,

dirò ch'altri sian puri ed altri impuri.

Quelle, innocenti e mansuete, in terra

scelgono il vitto pur di seme o d'erba;

queste son vaghe di più fero pasto,

di cruda carne e d'atro sangue 'ngorde,

però l'unghie pungenti, e curvo il rostro

ebbero in vece d'armi, e penne al volo

più de l'altre veloci: onde la preda

sia tosto presa, e lacerata in parti.

E non si fa di queste o stormo o greggia,

ma soglion le feroci andar solinghe

a la rapina, e sol l'accoppia e giunge

amoroso desio di cara prole.

L'altre raccolte sono in vari stormi,

d'amica compagnia bramose e liete,

secure no: chè le perturba e sparge,

e spesso ancide il predator rapace.

E tali son le candide colombe,

a cui sì prezioso e bel monile

fa la natura di colori e d'auro,

e le gru peregrine e i magri storni.

Di questi, altri soggetti a grave impero

non sono, e 'n libertà tranquilla vita

vivon, quasi con propie antiche leggi.

Altre hanno 'l duce, ed ordinate a squadre

seguon la scorta lor per l'aria a volo.

Altre son propie abitatrici antiche

del suol nativo; altre volar da lunge

sogliono in terra estrana, e 'n altro clima

cercar più caldi soli inanzi al verno.

Altre ritornan pur co' freddi giorni,

peregrinando a la stagione estiva.

Tornano al fin d'autunno i tordi a volo

nel tepido confin del verno algente,

dove son tesi lor ben mille aguati

ne l'inospite terra. Altri l'inganna

con l'infedele e insidiosa gabbia.

Alcun le prende col tenace visco,

e ne le reti alcun gl'involge e lega.

E la cicogna ritornando, inalza

la primavera le sue verdi insegne.

Altre son de la mano a' vezzi avezze,

che dolcemente le lusinga e molce,

ed a la mensa del signore usate.

Altre son timorose; e i dolci nidi

fanno alcune altre ne gli umani alberghi.

Altre, selvaggie quasi e quasi alpestri,

prendono i luoghi solitari in grado.

Ma gran varietà la voce e 'l suono

fa ne' volanti augelli, e gran divaro.

Altre tacite sono, altre loquaci;

senza musica alcune e senza canto,

alcune altre canore. Ad altre insegna

d'assomigliar del suono i vari accenti

la natura maestra, e l'uso e l'arte.

E la pieghevol voce in dolci modi

inchina ed alza; altre ritrose, indotte,

con perpetuo tenore in un sol tono

mandan fuor sempre l'immutabil voce.

È pomposo il pavon, superbo il gallo,

e la colomba placida e lasciva,

e la pernice perfida e gelosa,

ch'a depredare i cacciatori aiuta.

Amano alcune di raccorsi insieme,

e congiunger le forze e i cari alberghi,

quasi in una città comune a tutti,

sotto un lor propio re. L'imperio e 'l fasto

ricusan altre del signor superbo,

talchè ciascuna a sè provede e pensa.

Sia da quelle il principio, onde l'essempio

prendiam per l'uso de l'umana vita.

Comuni han l'api la cittate, e i tetti

di molle cera e l'odorate celle;

comune il volo e la fatica, e l'opre

di mirabil lavoro, e i conti paschi;

e comune hanno ancor la prole e i figli,

che non son nati in doloroso parto

d'amor lascivo, il qual congiunge e mesce

l'affaticate insieme immonde membra,

ma con la bocca fuor succhiati e scelti

da gli odorati e rugiadosi fiori.

Poi tutte insieme in bella schiera accolte

sotto un ordine solo, un solo impero

seguon d'un re, ch'è venerato a prova.

E non sostiene alcuna uscire a' prati,

d'erbe vestiti e di bei fior dipinti,

se prima il re non incomincia il volo.

E non è questo re per caso eletto,

o per fortuna, che sovente inalza

a somma podestà l'indegno e 'l vile;

nè per giudicio de l'errante volgo,

nè come erede de l'antico regno

de gli avi antichi nel superbo soglio

s'asside, gonfio del paterno fasto,

e 'ntenerito da lusinghe e vezzi,

ne l'arti peregrine incolto e rozzo.

Ma per natura il nobil regno acquista,

e da natura ha le reali insegne

d'oro lucenti, onde s'adorna e splende;

e gli altri di grandezza e di figura

e di costumi mansueti avanza.

È ben d'aculeo il re pungente armato,

ma l'aculeo non usa in far vendetta:

perchè son leggi, non in breve carta,

od in aride foglie o 'n frale scorza,

o 'n durissima pietra impresse e scritte;

ma da natura entro le menti infisse,

ch'ove è più di possanza e di valore,

più vi sia di clemenza e di pietate.

Ma qualunque de l'api il re non segue

o pur si mostra in obedir ritrosa,

del temerario ardir tosto si pente

o di sua tracotanza, e sente il colpo

del propio aculeo, ond'è trafitta e more:

fiero castigo in se medesmo ed aspro,

che già soleano usar gli antichi Persi,

dando a se stessi voluntaria morte.

Niun barbaro re di Persi o d'Indi,

o di Sarmati pur, o novo o prisco,

con tanta riverenza al regio scettro

vide inchinarsi i popoli devoti,

quanti ne vede nel minuto stuolo

il fortunato re de l'api industri,

che l'arme, onde natura il fece adorno,

non opra ne' soggetti e ne gli umili.

Odan di Cristo i servi, a' quali è imposto

che non si renda mai per male il male,

ma che nel bene il mal s'avanzi e vinca.

Odan de l'api caste il santo essempio,

nè d'imitarlo alcun si prenda a sdegno:

ch'ella nel procurarsi il propio vitto

non guasta l'altrui cibo e nol corrompe,

ma di cera si finge i dolci alberghi,

la qual da vari fiori accoglie e mesce.

E pur di fiori l'ingegnosa, e d'erbe

d'ogn'intorno spiranti il vario odore,

loca a la sua capace angusta reggia

i primi fondamenti, e sovra asperge

d'umor celeste rugiadose stille,

liquido prima, e poi tenace e denso.

E con cera sottil divide e parte

minutissime celle, a cui di sovra

la somma parte, ch'è pendente e cava,

fa testudini e volte; e l'una a l'altra

s'appressa in guisa tal ch'aggiunte e scevre

la vicinanza lor distringe e lega

più forte insieme la tenace mole,

e fa non ruinoso a lei sostegno:

sì che può sostenere il dolce peso,

e ritener che giù non caggia il mele.

E ben si mostra l'ingegnosa pecchia

architetto ne l'opra e nel lavoro

maraviglioso, e saggia, e dotta a pieno

di quanto il geometra insegna e trova.

Perchè formò le celle in giusto spazio

con sei angoli tutte e fianchi eguali,

e non per dritto l'uno a l'altro appoggia,

ma quelle infime sedi in guisa adatta

a le sovrane sue concave parti,

che nulla ne patisce il sommo e l'imo.

Ma come annoverar potrò narrando

de' cari augelli le sì varie vite?

L'estrane gru dentro l'adunco piede

portano il sasso, onde si folce e libra

tra l'aure incerte l'agitato volo,

mentre ne' giorni nubilosi e brevi,

lasciando a dietro il Termodonte o l'Ebro,

passano i larghi mari; e 'n su l'apriche

sponde soglion vernar de l'ampio Nilo.

Tal per savorna in mar tra' venti e l'onde,

altre rive cercando ed altre parti,

regge il suo corso la spalmata nave.

Queste han di notte sentinelle e scorte,

che mentre l'altre in placida quiete

dormon sicure, van girando intorno;

e le notturne insidie e i venti e l'aure

spian da tutte parti impigre e pronte.

E poi fornìta quella guardia, e 'l tempo

di lor vigilia, al suon quasi di tromba

destan gli addormentati; e gli occhi al sonno

danno per breve spazio, e 'n quella vece

altri succede al faticoso officio.

Una precede l'altre, e quasi avanti

l'alte insegne precorre; e poi si volge

nel tempo dato, e la sua sorte e 'l loco

che si conviene al duce, altrui concede.

Dimostran molto di ragione e d'arte

le cicogne, e 'n tal guisa al tempo istesso

quasi a spiegate insegne in queste parti

vengon da più lontano ignoto clima.

E le nostre cornici amica guardia

lor fanno intorno, in ampio stuol congiunte.

E son fidata scorta al lungo volo

contra la forza de' nemici augelli,

come soglion guerrieri inglesi e scoti,

o germani ed iberi uniti in lega.

Ed in quella stagione in loco alcuno

non ci appar la cornice, e poi ritorna

tinta le piume d'onorate piaghe,

e del già dato aiuto i segni mostra.

Deh chi descrisse lor sì certe leggi

di sì pietoso officio? o chi minaccia

sì grave accusa o pur sì giuste pene

a chi gli ordini fermi, e 'l propio loco

per viltate abbandona in guerra o 'n campo?

Quinci prendete essempio, egri mortali,

e l'uomo impari da gli augei volanti

quai de gli ospiti sian le giuste leggi,

nè chiuda avaro albergator superbo

le dure porte a' peregrini erranti

a mezzanotte, o lor dinieghi il cibo;

se per gli estrani augelli i nostri augelli

non ricusan d'espor la vita in guerra,

e de' perigli altrui si fan consorti.

E qual altra cagion di fiera morte

in Sodoma versò di fiamme ardente

dal ciel turbato spaventosa pioggia,

che la ragion del violato albergo

sprezzata e rotta, e quell'iniquo oltraggio?

Ma la pietosa Providenzia e cara,

la qual de le cicogne a' vecchi è mastra,

destar ben può de' figli il dolce amore

verso gli antichi loro e stanchi padri.

Quelle d'intorno al genitor languente,

a cui per lunga età cadere a terra

sogliono i vanni e le minute piume,

stanno pietose. E le già afflitte membra,

e nude di pennate e lievi spoglie,

scaldano al volator lassato e grave

soavemente con le propie penne;

e gli portano il cibo ond'ei si pasca,

e sollevano ancora e quinci e quindi

con l'ali il tardo veglio, e 'n questa guisa,

le disusate membra a l'uso antico

già richiamanti, danno aiuto al volo.

Ma qual fra noi di sollevar l'infermo

padre non sembra fastidito e lasso?

Chi n'impone a le spalle il grave pondo?

Quel ch'è creduto ne l'istorie a pena.

E non più tosto disdegnoso e schivo

a l'altrui braccia le caduche membra

commette, e 'l mal locato officio a' servi?

Ora prendiam lodato e caro essempio

di materna pietate, e non si dolga

di povertate o di miseria alcuno,

nè de la vita sua dispere e pianga,

mentre riguarda il magistero e l'opre

de la pietosa rondinella industre.

La rondinella di minuto corpo,

ma di sublime egregia e chiaro affetto,

povera e bisognosa, il propio nido

ella medesma pur compone e finge,

prezioso via più di gemme e d'auro:

perchè d'ogni tesoro è vile il pregio

a lato a quell'albergo, in cui s'annida

la sapienza. E ben è saggia e scaltra,

mentre ella del volar mantiene e serba

la vaga libertate, e nutre e cresce

i pargoletti ancor teneri figli,

securi da l'insidie e da gli assalti

de gli altri augei, sotto i sublimi tetti

là dove l'uom ricovra, e per usanza

al conversar uman così gli avezza.

È mirabile ancor l'ingegno e l'arte,

onde a se stessa le sue propie case

fa senz'aita d'architetto o fabro;

e le festuche pria prepara e sceglie,

e le cosparge di tenace fango

per congiungerle insieme, e se coi piedi

non può in alto portar tenero limo,

l'ali d'acqua si sparge, e poi di polve

arida e leve, ond'ella fa di novo

la fangosa materia a l'umil casa.

Con questa, quasi colla, aggiunge insieme

le già scelte festuche, e di lor forma

il nido a' figli; a cui se gli occhi accieca,

pungendo alcuno, ella il perduto lume

a' ciechi rende con la medica arte.

Or chi di povertà si lagna e plora,

miri la rondinella, e grazia speri

da quel Signor, ch'a lei sì larga dote

diede, e sì ricco don d'arte e di ingegno,

onde di povertate e di fortuna

ogni sciagura, ogni difetto adempie

in sì lodata e sì felice inopia.

L'alcione, del mar picciol augello,

forma di palla in guisa il dolce nido

d'arido fior, che 'l mare in sè produce:

e i pargoletti figli a mezzo il verno

da la tenera scinde e frale scorza

ne l'arenoso lito, in cui depone

de l'ova il caro suo portato peso.

E questo avien quando da fieri venti

il mare a terra si percote e frange,

e biancheggiando di canuta spuma

sparge le molli arene e i duri scogli.

E de l'alcione al desiato parto

è sopito il furor d'orridi venti,

son quete l'onde tempestose, e 'ntorno

sgombre le nubi, e serenato il cielo

in sì tranquillo e sì felice aspetto

de' fidi augelli a la progenie arride.

E 'n sette prima di sì lieti giorni

suol covar l'ova la pennata madre,

ne gli altri sette nutre i nati figli.

Ed a questi ed a quelli ha imposto il nome

da l'alcione il navigante esperto,

ed al candor del lucido sereno

da tutti gli altri li distingue e segna.

Questo ci rassicuri e ci conforti,

perchè chiediamo a Dio le grazie e i doni;

lo qual, se 'n grazia d'un minuto augello

l'orribil placa e grande e vasto mare

in mezzo al tempestoso ed aspro verno,

e lo ritiene e 'l fa tranquillo e piano,

che farà, s'egli intende al nostro scampo?

o se provede a l'uom suo figlio eletto,

di sua divinità sembiante imago?

La tortorella dal suo amor disgiunta

non vuol novo consorte e novo amore,

ma solitaria e mesta vita elegge

in secco ramo, e 'n perturbato fonte

la sete estingue; e del marito estinto

così rinova la memoria amara.

A lui sua castità conserva e guarda,

a lui di moglie ancora il caro nome,

perchè solver non può l'iniqua morte

le sante leggi di vergogna, e i patti

a cui s'astrinse voluntaria in prima.

Quinci la vedovella essempio prenda,

nè baldanzosa a le seconde nozze

s'affretti, e tuffi ne l'oblio profondo

l'amor suo primo e la sua prima fede.

L'aquila in allevar la nobil prole

è via più d'altro disdegnosa e 'ngiusta:

chè di tre figli i duo percote e scaccia

con gli aspri colpi de' suoi duri vanni,

e 'l terzo alleva, a cui non manchi il cibo,

che suol rapire il predator volante.

E forse altra cagion più bella e giusta,

non avarizia del nutrir la spinge,

ma severo giudicio, onde riprova

com'a lei non convegna indegno parto,

perchè volge i suoi figli inverso il sole

sospesi in aria ne l'adunco artiglio;

e quel che non dechina a' raggi ardenti

la ripercossa vista e 'l debil guardo,

ma intrepido nel sol l'affissa e ferma,

è scelto a prova, e gli altri aborre e sdegna

pur come indegni di reale onore,

con quel suo generoso e gran rifiuto.

Ma gli scacciati entro 'l suo nido accoglie

quella che rompe l'ossa, e quinci il nome

prende, od aquila sia bastarda, e nata

di genitor diforme, od altro augello;

nè gli lascia perir d'orrida fame,

ma co' suoi figli lor nutrisce e serba.

E tali son quei duri acerbi padri,

che espongono i bambini, o sono iniqui

nel compartir fra' suoi l'avere e l'esca.

E tutti quei c'hanno l'artiglio adunco,

allor ch'i figli timidetti il volo

tentan primiero, e spiegan l'ale a pena

con mal sicure ancora e 'ncerte penne,

gli spingon tosto dal paterno nido;

e s'alcuno al partir è tardo e lento,

con l'ali sue percosso e ripercosso

precipitando 'l caccia il fiero padre.

Ma verso i figli suoi l'amore e 'l zelo

de la cornice assai di laude è degno,

che 'n atto di pietosa e fida madre

conduce nel lor primo ardito volo

la debil prole; e lor ministra 'l cibo

lunga stagion, perchè s'avanzi e cresca.

E molti sono ancora e vari augelli,

cui non fa d'uopo, in generare, il maschio,

come gravidi sian di vento e d'aura.

Ma son poscia infecondi i nati figli,

nè fan perpetua la ventosa prole

d'Euro i nepoti, o pur di Noto e d'Austro.

Ma senza mescolarsi, e senza coppia

di maritale amor concepe e figlia

l'avoltoio, che sì tardi a morte giunge

(maraviglioso al mondo e raro mostro),

e col secolo suo la vita agguaglia.

Or se deride alcun gli alti misteri

de la nostra divina invitta fede,

nè creder può che da' virginei chiostri

de l'intatta Regina il figlio uscisse,

di sua virginità servando il fiore,

miri qual dia famoso e certo essempio

a le cose divine alma natura.

E quel che può ne l'aria augel volante,

possibil creda a Dio, che puote il tutto.

E i medesmi avoltoi presagio e senso

hanno quasi divino, ond'è prevista

de' guerrieri la morte; anzi talvolta

sogliono accompagnar l'armate squadre,

antevedendo la sanguigna strage

de l'orrida battaglia e 'l fin dolente.

Ma chi potria de le locuste a pieno

gli spaventosi esserciti narrarti?

Ch'ad un quasi di guerra orribil segno

sogliono a schiere sollevarsi in alto,

ed accamparsi ed ingombrar d'intorno

quanto è 'l largo paese; e i dolci frutti

pria non toccar, che dal sovrano impero

lor sia permesso il depredare i campi?

Debbo anco dir come al meriggio estivo

le canore cicale i verdi boschi,

quasi nel petto avendo interna lira,

faccian sonar con quei continui accenti?

O come incontra al sol ripari e schermi

di luoghi tenebrosi e d'ore tarde

cerchi l'augel, che da l'antica Atene

a la sua diva fu nutrito e sacro?

E come ei solo infra gli augei volanti

adopri i denti, e in quattro piè si fermi,

benchè due n'abbia l'africano augello,

c'ha sì gran corpo e di sì grave peso?

Sovra due tanti egli il leggiero appoggia,

e l'ali sue quasi di cuoio dispiega;

e come penda l'un da l'altro avinto,

quasi catena inanellata e lunga,

e 'n questa guisa pur, natura, insegni

di scambievole amore i fermi nodi.

E come gli occhi de l'augel notturno

sian somiglianti ad uom, che tutto intenda

d'umana sapienza a' vani studi?

Perchè di quello in tenebroso orrore

la vista è forte, e poscia ha lumi infermi

là dove il sol le tenebre disperda.

Così di questi appare acuto ingegno

nel vano contemplar, ma in vera luce

la debil mente imbruna e tutta adombra.

Debbo anco dir come ti svegli a l'opre

di canoro augelin l'acuta voce,

che lunge intuona e 'l sol richiama, e desta

il peregrin e 'l buon cultor de' campi,

l'uno al suo faticoso aspro viaggio,

l'altro a secar le già mature spighe?

O dir come ne rompa il dolce sonno,

e n'inviti a vegghiar con fida guardia

contra l'insidie d'avversario antico

il tardo augel, che già sottrasse al rischio

la gran città, del mondo alta regina,

a lei scoprendo la notturna fraude,

e 'l barbaro crudel ne l'ombra occulto,

che per oscure vie saliva in alto

a quel suo trionfale altero monte,

ove già sorse in maiestate augusta

alta rocca a l'imperio, a Giove il tempio?

O descriver deggio io del bianco cigno

il divino presagio e 'l dolce canto

anzi l'antiveduta e lieta morte,

onde l'alma immortal s'affida e spera

farsi là sovra 'l ciel per grazia eterna?

O del verme indiano, a cui natura

mirabilmente fa le corna e l'ali,

espor sì varie e sì cangiate forme?

Però voi che sedendo, illustri donne,

tessete e ritessete in tronchi e 'n fiori

e 'n più maravigliose altre figure

prezioso lavoro, e cari stami

da lunge a voi mandati infin da gl'Indi,

per adornar di vaga e molle veste

le care membra; voi ne l'opra, o donne,

dovete richiamar ne l'alta mente

quel che altre volte ragionare udiste:

che risorger debbiam, ripreso il manto

di nostra umanitate, e farci eterni.

Tutte vestite allor di luce e d'auro

risplenderete al Sol che l'alme illustra,

assise in gloriosa ed alta sede,

e d'altro ornate che di perle e d'ostro.

Or a te mi rivolgo, e tu supremo

fra gli altri onore avrai ne gli alti carmi,

immortal, rinascente, unico augello.

E questo fia quasi odorato rogo

di chiare laudi, in cui la fama antica

si rinovi nel mondo e l'ali spanda,

e per questo sereno e puro cielo

lieta si spazi e gloriosa a volo,

a scherno avendo omai gli arabi monti.

Dio fra gli altri dipinti e vaghi augelli

quel dì che prima dispiegar le penne

per l'aria vaga al suon de l'alta voce,

fè la fenice ancor, come si crede,

se pur degna di fede è vecchia fama.

E 'n sì mutabil forma il Padre eterno

di mortal, rinascente, unico augello

figurar volle quasi in raro essempio

l'immortal e rinato unico Figlio,

che rinascer devea, come prescrisse,

quando ei ne generò l'eterno parto.

Loco è nel più remoto ultimo clima

de l'odorato e lucido Oriente,

là dove l'aurea porta al ciel diserra

uscendo il sol, che porta in fronte il giorno.

Nè questo loco è già vicino a l'orto

estivo, o pur a l'orto onde si mostra

il sol cinto di nubi a mezzo il verno;

ma solo a quello ond'ei n'appare ed esce

quando i giorni e le notti insieme agguaglia.

Ivi si stende ne gli aperti campi

un larghissimo pian; nè valle o poggio

in quell'ampiezza sua dechina o sorge,

ma quel loco è creduto alzare al cielo

sovra i nostri famosi orridi monti

sei volte e sei la verde ombrosa fronte.

E quivi senza luce al sole è sacra

opaca selva, e con perpetuo onore

di non caduche fronde è verde il bosco,

che l'ondoso ocean circonda intorno.

E quando de l'incendio i segni adusti

nel ciel lasciò nel carreggiar Fetonte,

securo il loco fu da quelle fiamme.

E quando giacque in gran diluvio il mondo

sommerso, ei superò l'orribili acque.

Nè giungon quivi mai pallidi morbi,

o pur l'egra vecchiezza o l'empia morte,

non cupidigia o fame infame d'oro,

non scelerata colpa, o fiero Marte,

o pure insano amor di morte iniqua.

Sono l'ire lontane e 'l duolo e 'l lutto,

e povertà d'orridi panni involta,

e i mal desti pensieri, e le pungenti

spinose cure, e la penuria angusta.

Quivi tempesta o di turbato vento

orrida forza il suo furor non mostra,

nè sovra i campi mai l'oscure nubi

stendono il negro e tenebroso velo,

nè d'alto cade impetuosa pioggia.

Ma in mezzo mormorando un vivo fonte

lucido sorge e trasparente e puro,

e d'acque dolci e cristalline abonda,

e ciascun mese egli si versa e spande,

talchè dodici volte il bosco irriga.

Quivi alza i rami da sublime tronco

arbor frondoso, e non caduchi e dolci

pendono i pomi tra le verdi fronde.

Tra queste piante e 'n quella selva alberga

appresso il fonte l'unica fenice,

che de la morte sua rinasce e vive:

augello eguale a le celesti forme,

che vivace le stelle adegua, e 'l tempo

consuma e vince con rifatte membra.

E come sia del sol gradita ancella,

ha questo da natura officio e dono,

che quando in cielo ad apparir comincia

sparsa di rose la novella aurora,

e dal ciel caccia le minute stelle,

ella tre volte e quattro in mezzo a l'acque

sommerge 'l corpo, e pur tre volte e quattro

liba quel dolce umor del vivo gorgo.

Poscia a volo s'inalza, e siede in cima

de l'arbore frondosa, e quinci intorno

la selva tutta signoreggia e mira.

Ed al nascer del sole indi conversa,

del sol già nato aspetta i raggi e 'l lume.

Ma poichè l'aura di quel lucido auro,

onde fiammeggia il sol, risplende e spira,

a sparger già comincia in dolci modi

il sacro canto; e la novella luce

con la mirabil voce affretta e chiama.

A cui voce di Cirra o di Parnaso

dolce armonia non si pareggia in parte,

nè di Mercurio la canora cetra

l'assembra, nè morendo il bianco cigno.

Ma poichè Febo del celeste Olimpo

trascorre i luminosi aperti campi,

e per quell'ampio cerchio intorno è volto,

ella tre volte ripercossa al petto

l'ali d'oro e dipinte, al sol applaude

con non errante suon la notte e 'l giorno.

E la medesma ancor parte e distingue

l'ore veloci, e quella accesa fronte,

venerata tre volte, alfin si tace,

pur come sia del sacro oscuro bosco,

e di que' tenebrosi ed alti orrori

sacerdote solinga, a cui son conti

i secreti del cielo e di natura:

però di riverenza e d'onor degna.

Ma poi forniti cento e cento lustri,

ne la vetusta età più grave e tarda,

ella che già passare a volo i nembi

poteva e le sonore atre procelle,

per rinovar la stanca vita, e 'l tempo

chiuso e ristretto pur da spazi angusti,

fugge del bosco usato il dolce albergo.

E di rinascer vaga, i lochi sacri

addietro lascia, e vola al nostro mondo,

ove ha suoi regni l'importuna morte.

E già drizza invecchiata il lento volo

in quella di Soria famosa parte,

a cui diede ella di Fenice il nome.

E di selve deserte ivi ricerca

per non calcate vie secreta stanza,

e si ricovra ne l'occulto bosco.

Ed allor coglie de l'aereo giogo

forte palma sublime, a cui pur anco

compartì di fenice il caro nome;

cui romper non potria co' feri denti

serpe squammosa o pur augel rapace,

od altra ingiuriosa orrida belva.

E chiusi allor ne le spelunche i venti

taccion fra cavernosi orridi chiostri,

per non turbar co' lor torbidi spirti

del bell'aer purpureo il dolce aspetto.

Nè condensata turbo i vani campi

del ciel ricopre, ed al felice augello

toglie la vista de' soavi raggi.

Quinci il nido si fa, sia nido o tomba

quello in cui pere, onde rinasca e viva

l'augel, che di se stesso è padre e figlio,

e se medesmo egli produce e cria.

Quinci raccoglie de la ricca selva

i dolci succhi e i più soavi odori,

che scelga il Tiro o l'Arabo felice,

o Pigmeo favoloso od Indo adusto,

o che produca pur nel molle grembo

de' Sabei fortunati aprica terra.

E quinci l'aura di spirante amomo,

con le sue canne il balsamo raguna;

nè cassia manca o l'odorato acanto,

nè de l'incenso lagrimose stille,

e di tenero nardo i novi germi,

e di mirra v'aggiunge i cari paschi.

Quando repente il variabil corpo,

e le già quete membra alluoga e posa

nel vital letto del felice nido,

e nel falso sepolcro ardente cuna

al suo nascer prepara, anzi la morte.

Sparge poi con la bocca i dolci sughi

intorno, e sovra a le sue propie membra.

Ivi l'essequie sue si fa morendo,

e debol già con lusinghieri accenti

saluta il sole, anzi l'adora e placa.

E mesce umil preghiera a l'umil canto,

chiedendo i cari incendi, onde risorga

col novo acquisto di perduta forza.

Fra vari odori poi l'alma spirante

raccomanda al sepolcro, e non paventa

l'ardita fede di sì caro pegno.

Parte di vital morte il corpo estinto

s'accende, e l'ardor suo fiamme produce,

e del lume lontan concepe il foco,

ond'egli ferve oltra misura e flagra,

lieto del suo morir, perchè veloce

al rinascer di novo egli s'affretta.

Splende quasi di stelle ardenti il rogo,

e consuma il già lasso e pigro veglio.

La luna il corso suo raffrena e tarda,

e par che tema in quel mirabil parto

natura, faticosa e stanca madre,

che non si perda l'immortale augello;

ma di gemina vita in mezzo il foco

posto il dubbio confin distingue e parte.

Ne le ceneri aduste alfin converso,

le sue ceneri accolte egli raduna

in massa condensate, e quasi in vece

è l'occulta virtù d'interno seme.

E quinci prima l'animal ci nasce,

e 'n forma d'ovo si raccoglie in giro.

Poi si riforma nel primier sembiante,

e da le nove sue squarciate spoglie

alfin germoglia l'immortal fenice.

Già la rozza fanciulla a poco a poco

si comincia a vestir di vaga piuma,

qual farfalla talvolta, a' sassi avinta

con debil filo, suol cangiar le penne.

Ma non ha per lei cibo il nostro mondo,

nè di nutrirla alcun si cura intanto,

ma celesti rugiade intanto liba,

da l'auree stelle e da l'argentea luna

cadute in cristallina e dolce pioggia.

Queste raccoglie, e fra ben mille odori,

sin che dimostri il suo maturo aspetto

ne le cresciute membra, indi si pasce.

Ma quando giovinetta omai fiorisce,

fa volando ritorno al primo albergo.

E quel ch'avanza del suo corpo estinto

e de l'aduste e 'ncenerite spoglie,

unge di caro ed odorato succo,

in cui balsamo solve e incenso e mirra,

e con pietosa bocca indi l'informa,

e tondo 'l fa, sì come palla o sfera,

e portandol co' piedi, al lucido orto

si rivolge del sole, e 'l volo affretta.

E l'accompagna innumerabil turba

d'augei sospesi, e lunga squadra e densa,

anzi essercito grande intorno intorno

fa quasi nube, e 'l volator circonda.

Nè di tanti guerrieri alcuno ardisce

al peregrino duce andare incontra,

ma de l'ardente re le strade adora.

Non il fero falcone ardita guerra

gli move, o quel ch'i folgori tonanti

(com'è favola antica) al ciel ministra.

Qual le sue barbaresche orride torme

scorgea dal fiume Tigre il re de' Parti,

di preziose gemme e d'aurea pompa

altero, e di corona il crine adorno,

purpureo il manto, ch'è dipinto e sparso

dal lago di Soria di perle e d'oro,

e col fren d'oro al suo destrier spumante

regger soleva il polveroso corso

per la città d'Assiria alto e superbo,

ov'ebbe fortunato ed ampio impero;

tale ancor va maraviglioso in vista

l'augel rinato, e con reale onore

e real portamento i vanni ei spiega.

Il color è purpureo, onde somiglia

il papavero lento, allor ch'al cielo

le sue foglie spargendo al sol rosseggia.

Di questo quasi velo a lui risplende

il corpo, la cervice, il capo e 'l tergo.

Sparge la coda che di lucido oro

rassembra, e d'ostro poi macchiata e tinta.

Ne le sue penne ancora orna e dipinge

pur come in rugiadosa e curva nube,

l'arco celeste, in cui si varia e mesce

verdeggiante smeraldo a' bianchi segni,

ed a gli altri cerulei e vaghi fiori.

Ha duo grandi occhi eguali a duo giacinti,

e riluce da lor vivace fiamma,

e pur gemma somiglia il rostro adunco.

La testa le circonda egual corona,

come la cinge al sol co' raggi ardenti.

Son le gambe squammose, e d'or distinte

l'unghie rosate, e la sua forma illustre

tra quella del pavon mista simiglia,

e de l'augel che 'n riva al Fasi annida.

Grande è così, ch'a pena augello o fera

nata in Arabia, sua grandezza agguaglia;

pur non è tarda, ma veloce e pronta,

e con reale onor nel ratto volo

la regia maiestate altrui dimostra.

Del verde Egitto una cittate antica

ne' secoli primieri al sol fu sacra:

quivi sorger solea famoso tempio

di ben cento colonne altero e grande,

già svelte dal tebano orrido monte.

E quivi, come è fama, il ricco fascio

repor solea sovra i fumanti altari;

e 'l caro peso destinato al foco,

a le fiamme credea, tre volte e quattro

adorando del sol l'ardente imago.

Fiammeggia il seme acceso, e 'l sacro fumo

con odorate nubi ondeggia e spira,

tal ch'egli aggiunge a gli stagnanti campi

di Pelusio, e spargendo odori intorno,

di sè riempie gli Etiopi e gli Indi.

Maravigliando a la mirabil vista

tragge l'Egitto, e 'l peregrino augello

lieto saluta, e festeggiando onora

repente. È la sua forma in sacri marmi

scolpita, e in lor segnato il nome e 'l giorno.

O fortunato, e di te padre e figlio,

felice augello, e di te stesso erede,

nutrito e nutritor, cui non distingue

il vario sesso, e lunga età vetusta

non manda, come gli altri, al fine estremo;

nè Venere corrompe, o 'l suo diletto

non cangia indebolito, e van dissolve;

cui di Venere in vece è lieta morte,

onde rinasci poi l'istesso, ed altri,

e con la morte immortal vita acquisti.

Tu, poichè la vecchiezza i mari e' monti

cangiato ha quasi e variato il mondo,

perpetuo ti conservi e quasi eterno

a te medesmo ognor pari e sembiante.

E tu sei pur del raggirar de' tempi,

e de' secoli tanti in lui trascorsi,

di tante cose e di tante opre illustri

sol testimonio, o fortunato augello.

E felice via più perchè a noi mostri,

quasi in figura di colori e d'auro,

l'unico Figlio del suo Padre Iddio,

Dio, come 'l Padre, a lui sembiante e pari.

E la natura col tuo raro essempio

insegna pur a l'animosa mente

(s'ella dubita mai) com'ei risorga

da la sua morte e dal sepolcro, eterno,

e benchè nostra pura e invitta fede

abbia lume più chiaro onde ci illustri,

te non disprezza, e con perpetuo onore

il tuo bel nome al tuo fattor consacra,

ch'è sommo sole, onde ha sua luce il sole.

Fatto avea tutti omai gli umidi campi,

ch'agitar suole il vento obliquo o l'onde,

co' propi abitatori il Padre eterno,

s'abitatori pur de l'aria vaga

i volatori augelli, e non più tosto

son de la terra, onde hanno il cibo e 'l volo.

Quando egli vide il suo lavoro, e l'opre

tutte esser buone, e gli animai feroci

buoni pur anco, e sua bontate impressa

in lor, qual nota del suo mastro o segno,

però gli benedisse, e 'n questa guisa

disse: "Crescete, e numerosa prole

tutte le acque riempia, e 'n su la terra

in gran numero ancor s'avanzi e cresca

ogni progenie de' volanti augelli".

E de la santa voce il santo impero

ancora è certa e 'nviolabil legge.

Perchè dopo tanti anni e tanti lustri,

tanti secoli a volo omai trascorsi

da' princìpi del mondo a questa estrema

e tarda etate, in cui s'appressa il fine,

nè progenie di lor, nè fera stirpe,

o per diluvio o per incendio ardente,

o per lunga mortale orrida peste,

o per lor feritate o per l'insidie

d'umano ingegno, o per le orribili armi

estinta non rimase o scema unquanco,

ma quasi eterna si perpetua e serba.

Tanta de la divina e santa voce

è la virtù che lor difende e guarda,

perchè sia a pieno, e 'n ogni parte adorno

questo che tutti abbraccia e tutti accoglie

ne l'ampissimo sen capace mondo.

Così fu fatto. Ed al mattino il vespro

giungendo, impose fine al quinto giorno.