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Se per portarmi el proferto liquore,

vaso, di quella man ti déi partire

ove chi te mandò voria morire,

ché 'l viver senza lei tutto è dolore,

resta pur vacuo inanti, e sol lo odore

piglia, che 'l fiato suo ti dà in l'aprire;

e se a me torni, mai non ti scoprire,

ch'io stesso te apri e il suo odor vadi al core:

ché bon tempo è che se egli è vivo o morto

non scio, ma se al suo loco il fiato ariva,

presto di l'esser suo mi serò accorto,

ché, se pur tanto spirto ha in sé ch'el viva,

di quello odor pigliarà tal conforto

che ognun dirà: — Questo è quel che 'l nutriva. —