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Qui, senza spirto, giace in poca terra

quella che nostra età fe' chiamar d'oro,

quel rico e inextimabile thesoro,

per cui mi fece Amor sì longa guerra.

Hor gionta in cielo ove ogni ben si serra,

trïumpha insieme col superno choro,

ove d'ogni suo mal prende restoro

e gli occhi che avea chiusi hormai diserra.

Ben dimostrò, nel fior de la sua etade,

Bellezza esser caduca e Morte equale

rapir ciascun senza altra diferenza.

costei, che in sé racolse ogni beltade

e disprezò d'Amor l'arco e il suo strale,

non puòte contra lei far resistenza.