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Morta è colei che m'ha lassato morto.

Quella per cui sperava esser felice,

Morte m'ha tolto, ond'io, mesto e infelice,

a ogni miseria extrema invidia porto.

Privo d'ogni speranza e di conforto,

nocte e dì piango, ch'altro a me non lice,

poi che volata è al ciel l'alma phenice

che scorgea la mia nave a fidel porto.

Resta ch'io maledisca la mia sorte,

ch'io porti il cor squarciato, il pecto e i panni,

ché cussì va chi cosa mortale ama.

Hor sia qui fine a li mei longi affanni:

non expecto più mai altro che morte,

presta a chi fugge e tarda a chi la brama.