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Ben te pòi lamentar, signor mio caro,

ch'io sia nel scriver facto pegro e lento,

ma se udirai l'angustia e il mio gran stento,

dirai che verso te non sono avaro.

Stato non è del mio più acerbo o amaro,

né più gran pena, né magior tormento,

ch'io me desfaccio come nebia al vento

e tolto è a la mia vita ogni riparo.

Tu sei pregion di Marte, io son d'Amore,

tu speri uscirne presto et io son privo

de aiuto, di speranza e di conforto.

Perhò, signor, rafrena il tuo dolore,

né prender maraveglia se io non scrivo:

maravegliate ben ch'io non sia morto.