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Che non fa Morte infin? che non disolve?

Quel che era a' giorni nostri un Marte in guerra,

e fe' di sé tremare ciel e terra,

hor giace al basso e facto poca polve.

Morte crudele a suo piacer ce involve,

e ogni mortal con la sua falce aterra,

in le sue forcie è quanto il mondo serra;

e ogni huom che nasce in terra se risolve.

Hor che giova acquistar con l'arme in mano

terre, homini, paesi, oro et argento,

e far col sangue human largo guadagno?

Alfin siam nulla e, come fumo e vento,

passa la vita; ogni pensiero è vano,

e son tutte nostre opre un fil di ragno.