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Hormai da gli occhi mei non vien più pianto

né suspir' fuor de l'angoscioso petto,

stanca è la mano, infermo è l'intelletto,

per scriver, per gridar, per pianger tanto.

Facto son rauco e se talhora io canto,

rimango col mio dir tronco e imperfetto:

perhò, dal gran dolor vinto e constretto,

pongo qui fine al mio doglioso canto,

ché una voce dal ciel me dice spesso:

“Misero, pensa del tuo fine extremo,

quel che sei, che sei stato e che serai”.

Alhor mi sveglio e de la Morte temo,

ché quando l'huom nol crede, ella gli è apresso:

certo è il morir, ma il dì non si sa mai.