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Chi ritien l'alma omai, che non si sgombra

dal carcer tetro che l'annoda e stringe?

L'amata luce al Ciel la chiama e spinge;

folta nebbia d'error qua giù l'ingombra.

E se l'imagin che 'l pensier l'adombra,

anzi Amor di sua man nel cor dipinge,

frena il martir, la fiera piaga linge;

che fia lì al ver se qui l'appaga l'ombra?

Ma se timor del crudo pianto eterno

tronca l'audaci penne al bel desire

questo non è minor del proprio inferno;

la patria, la ragion, svegli l'ardire;

mostrisi in opra il mio tormento interno,

che nulla può quel che non può morire.