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La irondinella che in tal giorno sòle

tornar cantando a nui con gioco e festa

questo anno torna dolorosa e mesta,

ché al suo venir mia pena mostrar vòle.

E il bel narciso, e rose, e le vïole,

et altri fior' che primavera desta,

tutti tristi ver me piegan la testa,

e Philomena meco anch'ei si dole.

Ciascun dimostra che de me gl'incresce:

ne l'aëre gli ocelli, in terra i fiori,

ne le montagne i sassi, in l'acque il pesce.

Sol questa ingrata che convien ch'io adori

s'alegra del mio mal quanto più cresce

e par che del mio stracio se inamori.