58

Fama crudel nelle mie orecchie sona

ch'ognor mi tien l'alma gelosa e morta,

e sì strane di te novelle porta,

che dil cor manca la speranza bona.

Con mille lingue a sospirar mi sprona

dicendo: – Ivi non val tua mente accorta,

ché ti vien chiusa da lontan la porta,

e per altri madonna or t'abandona. –

Però dentro al mio cor ciascun pensiero

cangiando va con sì gelato orgoglio

che morte chiamo, e d'altro più non spero.

Veramente non son quel ch'esser soglio,

e sì confuso vo tra il falso e il vero

ch'i' vorrei non voler quel ch' ognor voglio.