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Credea negli occhi ove 'l mio ben si serra,

ove mia vita e 'l mio diletto posi,

trovar tranquilli e dolci i miei riposi,

e pace o tregua a così lunga guerra;

ma ingrato Amor, che le speranze atterra,

me li mostra sì fieri e disdegnosi,

che sono i miei pensier fatti bramosi

di por questo mortal peso sotterra:

o bel morir sotto benigna sorte

quando pietate li girava intorno

e sgonbrava dal cor l' angoscie amare!

Una lagrima sol, che 'l volto adorno

facesse molle, avria poter di fare

dolce il pianto, i sospir, dolce la morte.