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È l'Amor crucio e tormento;

La bellezza è neve al Sole;

E la Donna è foglia al vento,

Che si volge ovunque vuole.

Vano adunque è il mio lamento

Se di fe' mancommi Iole,

Che, s'ad altri ha il core intento,

Fatto ha ciò che Donna suole.

Verrà un dì bruma senile

A seccarle in viso il fiore

Della gota giovanile.

E sarà con suo rossore,

Resa allor deforme e vile,

Mia vendetta il suo dolore.