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Morta è colei, che d'ogni sacro ingegno,

Mentre visse, fu già salda colonna.

Morta è la Regia, Augusta, altera Donna,

Ond'ebber le Virtuti alto sostegno.

Morta è colei, che, del paterno Regno

Schiva, d'ogn'alma e d'ogni cor fu donna:

E il Mondo cinto di sua fragil gonna

Ebbela sì, ma fu d'averla indegno.

Deh perché nacque, se a morir pur ebbe?

Che quanto, allor che a noi fu data in sorte,

Ogni bel pregio al Mondo in alto crebbe,

Tanto scemò Virtute (ahi dura sorte!),

Quando fra noi più dimorar rincrebbe

A Lei, che morti ha noi colla sua morte.