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Verdi panni, sanguigni, aurati, o persi
non vestì Maria unquanco,
né con oro i capelli in treccia attorse,
e bella fu però, perché si spoglia
d'arbitrio e dona la sua libertade
e 'l cor senza ira a Dio, vero sostegno
in ogni peso grave.
E quando diede sé tutta a dolersi,
non venne perciò manco
in lei ragion, né mai l'addusse in forse
la fella e grave ed angosciosa doglia
ne la morte del figlio, ch'a noi rade
ogni delira impresa ed ogni sdegno
volge in amor soave.
Di quanto per invidia mai soffersi,
ed aggio a soffrir anco,
per cui la crudel aspe il cor mi morse,
rubella già del ciel, ch'al mal m'invoglia,
ristoro avrò da quella alta umiltade,
ch'a sé mi tira e vuol, quando a Dio vegno,
ché 'l cor al mondo inchiave.
Felice dì, quando le luci apersi
a sì bel specchio bianco,
che l'intelletto, dove 'l raggio corse,
rappella da l'error, che l'alma addoglia,
e fa che 'l cor contrito in ogni etade
sia, che sé mira e verso il santo legno
d'esser ingrato pave.
Che da quel chiaro fonte sempre versi
liquor al lato manco
di sì amorosa grazia, il cor s'accorse
novellamente: ond'egli ora mi svoglia
da quel voler ch'al basso in terra cade,
e ancor sospira e piange, ed è ben degno
che le sue colpe lave.
Furon già i miei pensier vani e diversi,
pensando i quai mi stanco:
ma poi ch'amor a tal dea mi contorse,
da quella non fia mai ch'alcun mi scioglia,
ché men son dritte al ciel tutt'altre strade
e non s'aspira al glorioso regno
certo in più salda nave.
Benigne stelle, che compagne fersi
al fortunato fianco,
quando 'l bel parto giù nel mondo scorse,
ch'è stella in ciel e come in lauro foglia,
conserva verde il pregio d'onestade:
ove non spira folgore, né indegno
vento mai che l'aggrave.
Ma voler chiuder le tue lode in versi,
Vergine, fora stanco,
chi più degna la man a scriver porse.
Qual cella è di memoria in cui s'accoglia
la tua virtù stupenda? O gran beltade,
in cui si mira il ciel, sì come in segno
d'ogni bel dono e chiave.
Quanto 'l sol gira, il mondo più car pegno,
donna, di voi non ave.