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Crespel, tutta la plebe fa romore;

de' dolorosi di tutta la terra

son sollevati tu se' a mala serra,

se tu non cedi d'esser lor signore.

Trianca, cervellino e ciarlatore,

ché, se la lingua mia di ciò non erra,

verratti un dì men sotto e piè la terra

e purgheratti d'ogni tuo errore.

Tal biasma altrui che se stesso condanna,

e chi prende diletto di dir frode

non si lamenti poi s'altri lo 'nganna.

I' te lo dico chiar perch'ognun moda:

tu ha' 'l cervel com'una vana canna

e 'n te non è gnuna parola soda.

Dietro a' fanciul tuo goda,

sempre vai tutto il dì, non sendo idonio;

tuo lingua t'ha a dar festa, o Piero Antonio.