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Al tuo vago pallore

la rosa il pregio cede,

che per lo scorno or più arrossir si vede.

Quest'è 'l color ch'Amore

di sua man tinge e segna,

né vanno i suoi guerrier sotto altra insegna.

Che più? L'alba omai sdegna

l'ostro e invaghisce il ciel di tue viole

e teco brama impallidirsi il sole.