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Amore, in pianto ogni mio riso è vòlto,

ogni allegrezza in doglia,

ed è obscurato il sole agli occhi miei;

ogni dolce pensier dal cor m'è tolto

e sola ivi una voglia

rimasa m'è, di finir gli anni rei

e di seguir colei

la qual omai di qua veder non spero.

Che faccio omai? che mi consigli, Amore?

Tempo è ben di morire,

ed ò tardato più ch'io non vorrei.

Madonna è morta, ed à seco il meo core;

parmi il me' di seguire

e s'io vo' lei seguire,

romper conven quest'anni acerbi e lei

interromper conven quest'anni rei,

perché mai veder lei

di qua non spero, e l'aspettar m'è noia.

Ché 'n pianto ogni mia gioia

Però che ogni mia gioia

dopo il suo dipartire in pianto è volta,

ogni dolcezza di mia vita è tolta.

Amor, tu sai, e però teco parlo,

Amor, tu senti, ond'io teco mi doglio,

quanto il mio danno è grave;

ed anchor so che del mio mal ti dole,

anzi del nostro, perché ad uno scoglio

avem rotta la nave,

ed equalmente n'è scurato il sole.

Oimè, qua' parole

porebbeno aguagliare il dolor mio?

Ahi mondo ingrato e rio,

cagione ài ben di dover pianger mecho,

ma che fanno i colori dinanzi al ciecho?

Caduta è la tua gloria, e tu nol vedi,

né degno eri, mentr'ella

visse qua giù, d'aver si' bella cosa,

né degno eri, mentr'ella

visse qua giù, d'aver sua conoscenza

né che ' suoi dolci e delicati piedi

né d'esser toccho da' suoi dolci piedi,

ché tal cosa sì bella

devea far lieto il cielo di sua presenza.

Ma io, lasso, che senza

lei né vita mortal né me stesso amo,

– Oimè – dì e notte chiamo:

questo m'avanza di cotanta spene,

e questo solo in vita mi mantene.

Oimè, terra è fatto il suo bel viso,

che solea fare in terra

fede de le bellezze sue fra noi;

che solea fare del cielo

fede e de le bellezze sue fra noi;

l'alma gentile è gita in paradiso,

disciolta di quel velo

nel qual sì netta usati à gli anni suoi,

per adornarsen poi

un'altra volta, più lunga stagione

un'altra volta, più leggiadro assai

un'altra volta, et non porrel giù mai,

quando più chiaro assai

sarà l'abito suo, e non più tale,

ma quanto è più l'etterno che 'l mortale.

La memoria di questa bella donna

sostiene anchora in vita

la sconsolata e dolorosa mente:

L'ymagine di questa bella donna

torna a me lieta, come

in loco ove gradir se stessa sente.

Questa è del viver mio l'una colonna,

l'altra è il suo chiaro nome,

che suona nel mio cor sì dolcemente.

Ma pensando sovente

che pur morta è la mia speranza, viva

allor ch'ella fioriva,

piango et sospiro, e spero ch'ella sia

qual io divento ella sel vede, e (spero)

con più pietà quant'è più presso al vero.

Piangi, Sol, piangi, se del lauro verde

ti cal come già calse,

e tu Giove.............

Voi che vedeste sua doppia beltate

e l'angelica vita

e quel celeste portamento in terra,

a pianger mecho vincavi pietate,

di me vi doglia, e prendavi pietate,

non di lei ch'è salita

a tanta pace, e me à lassato in guerra:

ma, se pur mi si serra

lungo tempo il camin da seguitarla,

quel ch'Amor meco parla,

sol mi ritien ch'io non incida il nodo.

Ma e' ragiona dentro in cotal modo:

– Frena l'impeto ardente che ti sprona,

– Frena il troppo voler che ti trasporta,

ché per soverchia voglia

si perde il cielo, ove 'l tuo cor sospira,

dov'è gita colei ch'a te par morta,

e di sua bella spoglia

fra sé sorride, et solo in te respira;

– Pon' freno al fiero duol che ti trasporta,

ché per soverchie voglie

si perde il cielo, ove 'l tuo core aspira,

dov'è colei che tu piangi per morta,

e di sue belle spoglie

fra sé sorride, et sol di te sospira,

perché mezza in te spira;

e 'l nome suo da tua lingua devota

sperava in dolce nota

esser cantato al mondo anchor gran tempo,

e vuo' che tutta mora sì per tempo? –

S'Amor vivo è nel mondo

e ne l'amicho nostro al qual tu vai,

canzon, tu 'l troverai

mezzo dentro in Fiorenza e mezzo fori:

altri non v'è che 'ntenda i miei dolori.