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Questa c'ha l'asta in mano e l'elmo in testa,

ne' cui begli occhi un vivo ardor sfavilla,

Ippolita non è, non è Camilla

od altra in arme forte, in gonna onesta:

figlia è di Carlo, e tal che quella e questa

fora verso di lei breve favilla

a lato il sole; e madre il ciel sortilla

d'uom che già l'avo d'agguagliar s'appresta.

Ma da qual terra sì pregiati marmi

trasse il suo Fidia, o qual Prometeo al sole

forse involò per dar lor vita il lume?

Fu divo od uom? L'opra mirabil parmi

miglior di quelle che Vulcan far suole:

oh pur l'invida età non le consume!