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I vostri canti, simplici augelletti,

son doglie agionte a mie lacrime amare;

ite lontan de qui donque a cantare,

che l'un non turbe a l'altro i soi diletti!

Vènti süavi in queste fronde astretti,

voi freschi siete e foco è il mio soffiare;

ite lontan de qui donque a spirare,

ché questi troppo son contrarii effetti!

Voi siete verdi, o fiori, et io son secco;

ite lontan de qui donque a fiorire,

ché ogni germe de voi m'è al cor un stecco.

E tu, fulgente Apol, non aparire

ne l'antro ceco ov'io sto sol con Eccho:

s'io me cerco celar, non me scoprire.