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Poi che la cruda peste il suo veneno

sparse mortal sopra l'umana gregge,

tal che fisico alcun, decreto o legge

non sa dar vera al morbo senza freno,

Francesco mio, io me retruovo il seno

carco d'affanni, e sì mal se corregge

l'afflitta alma che a gran pena se regge

nel miser corpo sotto il ciel sereno.

Morta è la virtù mia, morto è l'ingegno,

perduto ho già l'aspettata speranza,

ch'esser solea del lasso cor sostegno;

e quel poco de viver che m'avanza,

se 'l ciel non mostra almen più grato segno,

fie breve e corto. Ahi, caduca fidanza!