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Fra mille strali, onde Fortuna impiaga

il mio cor sì che per ferita nova

spazio non resta, oimè! loco ritrova

cara d'Amor saetta e cara piaga.

Né l'alma ancor de la salute è vaga:

ché, se ben ella di sanar fa prova

ogni altro colpo, or d'inasprir le giova

quella dolce percossa, e se n'appaga.

Ma sì chiusa e secreta in sé la serba

ch'Amore stesso ancor non se n'accorge,

né fra ben mille colpi il suo discerne.

Lasso! e Fortuna, che le pene interne

non vede e sol di pianto i rivi scorge,

sua stima l'opra e se 'n va più superba.