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Quel che indomite fere, petre e piante

trasse col suo cantar celeste e raro,

quel che intento al tuo lume ardente e chiaro

versò tanti suspir', lacrime tante,

ito è: ché de aver dato al mondo errante

un sì gran don se pentì il cielo avaro.

Questo anno è ben per te, Cicilia, amaro:

Francia l'aver ti tòl, Morte l'amante.

Ma ben mostra esser cieca e poco accorta:

ché se avesse respetto alla sua gloria

non daria a Serafin vita sì corta.

Nulla è il far se dil far non se ha memoria:

quando quella superba t'arà morta,

chi fie chi scriva tanta soa vittoria?