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Man bianche, ov'ogni grazia el ciel congiunse,

capitali inimiche di natura,

a le cui opre, stile, arte e misura

con ogni forza sua mai non aggiunse.

Né Filomena o Pallas mai trapunse

simil drappo, né Copa el fe' in pittura,

al qual attento già ponendo cura

quasi la vista mia vi si consunse.

O mani a cui gli dei non sol tal dono

denno, ma ancor senza sangue del petto

rapirmi l'alma, und'io sol corpo sono.

Duolmi el mio stil sia basso e tanto abietto:

pur fin ch'io viva vostre laude intuono:

ch'un buon voler ogni vil don fa acetto.