72

Occhi, invidia del ciel, scorno del sole,

begli occhi, ora ne' miei fisi et intenti,

escan da voi raggi e facelle ardenti,

et Amor tutto in me s'aventi e vole.

Che se la morte in altro tempo duole,

or perch'io avampi e cenere diventi

caro mi fia, non ch'io fugga o paventi,

tal da voi nascer dolce pena suole.

Bella man che, la mia stringendo, pungi

l'alma tremante e 'l cor fin dentro 'l petto,

or da radice indi gli svelli e fura.

Vantaggio fia, così mirato e stretto,

depor la vita, che, partendo e lungi

da tanta gioia, ohimè, temo sì dura.