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Quando del suo tormento il cor si dole,

sì ch'io bramo il mio fin, timor m'assale

e dice: «Il morir tosto a che ti vale,

se forse lungi vai dal tuo bel Sole?».

Per la cui fredda tema nascer sòle

un caldo ardir che pon d'intorno l'ale

a l'alma, onde disgombra il mio mortale

quant'ella può da quel che 'l mondo vole.

Così lo spirto mio s'asconde e copre

qui dal piacer uman; non già per fama,

o van grido, o prezzar troppo se stesso;

ma sente il lume suo ch'ognor lo chiama,

e vede il volto ovunque mira impresso

che li misura i passi e scorge l'opre.