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Se la speranza d'un più bel soggiorno

non mi porgesse nel martir conforto,

io cadrei veramente in terra morto,

quando con la memoria a te ritorno.

Veggiome tanto mal sempre dintorno

che a gran fatica le mie membra porto,

e chi me mira sì cangiato e smorto

crede che di me sia l'ultimo giorno.

Più mi doglio d'Amor che m'appresenta

ognor quelle tue grazie contro il petto,

e il parlar che ascoltando il duol rallenta.

Con queste arme mi toglie ogni diletto,

ché 'l ricordar di te più mi tormenta,

quanto son più lontan dal tuo conspetto.