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Più veloce che cervo o pardo o tigre,

più veloce che augello on che saetta,

fugito è ogni mio ben con tanta fretta

che io son tardo a seguir, benché già migre.

Spietate Parche, al mio troncar sì pigre,

come fugetti sempre chi ve aspetta,

ed a cui più nel mondo star diletta

drizati il viso e le man impie e nigre!

Alor viver dovea quando fiorire

vidi mia spene e lo amor mio novello,

libero ancor da scognosciuti inganni:

anci in quel tempo pur dovea morire,

ché ben felice e fortunato è quello

che pò fugir per morte tanti affanni.