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Donna, il vostro partire

mi dà tanto martire,

ch'io mi sento morire.

O sventurata sorte!

Mentre foste con noi,

hebbi di sì gran ben pena e tormento,

et il partirvi, poi,

mi priva del contento

ch'i' ho di vedervi, ond'io ne vado a morte.

Ma l'alma, ogn'hor più forte

nel suo fedel servire,

vi vuol sempre seguire.