74

I' piango, i' ardo, i' mi consumo, e 'l core

di questo si nutrisce. O dolce sorte!

chi è che viva sol della suo morte,

come fo io d'affanni e di dolore?

Ahi! crudele arcier, tu sai ben l'ore

da far tranquille l'angosciose e corte

miserie nostre con la tuo man forte;

ché chi vive di morte mai non muore.