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O tu, Amor, che m'hai fatto martire,

per la tua fé, di languore e di pianto,

dammi, per Dio, de la gioia alquanto,

ch'i' possa un poco di tu' ben sentire.

E se ti piace pur lo meo languire,

morir mi farai poscia cento tanto,

facendomi tornar sotto l'ammanto

ove poi piagnerò pene e gioire.

Om, che non vide mai ben né sentìo,

crede che 'l mal sia cosa naturale,

però li è più leggier: e così è 'l mio.

Quell'è la via di conducermi a tale

ch'i' senta 'l mal secondo ch'egli è rio:

provando 'l suo contraro quanto vale.