78

Dal dolce pianto al doloroso riso,

da una etterna a una corta pace

caduto son: là dove 'l ver si tace,

soprasta 'l senso a quel da lui diviso.

Né so se dal mie core o dal tuo viso

la colpa vien del mal, che men dispiace

quante più cresce, o dall'ardente face

de gli occhi tuo rubati al paradiso.

La tuo beltà non è cosa mortale,

ma fatta su dal ciel fra noi divina;

ond'io perdendo ardendo mi conforto,

c'appresso a te non esser posso tale.

Se l'arme il ciel del mie morir destina,

chi può, s'i' muoio, dir c'abbiate il torto?