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Lasso, ben so che dolorose prede

di noi fa quella ch'a null'uom perdona,

e che rapidamente n'abbandona

il mondo, e picciol tempo ne tien fede.

Veggio a molto languir poca mercede,

e già l'ultimo dì nel cuor mi tuona;

né perciò ancor lo spirto si spregiona

dal senso, che pur van diletti chiede.

So come i dì, come i momenti e l'ore

ne portan gli anni, e io ricevo inganno

pur da me stesso, e non già d'arti maghe.

Beate dunque l'alme che sempre hanno

desiro d'acquistar stato migliore,

onde del ben futuro son presaghe.