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Se de la Tana, d'uom crudele sposa,

donna, bevesti tu l'onde gelate,

non so se, con minor cura e pietate,

mirassi la mia vita aspra e dogliosa.

Pon la superbia, a Venere odiosa:

che 'l ciel non fece te con tal beltate,

nova Penelopea di questa etate,

a gli amanti difficile e ritrosa.

Deh, quantunque né lagrime, né preghi,

né pietoso color d'uomo che mora

pieghino ancor la tua sì dura mente,

mercede al servo tuo più non si neghi,

che ti scongiura, supplice e dolente,

perch'amar e servir ti possa ancora.