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Già era desto el sol et coi crin d'oro

usciva fuor de Gange et la sua luce

agli occhi di mortal scopria la terra,

ch'alora gli augellin cantan d'amore

nella stagion che fuor escon le rose

e i fior, scigur dal ghiaccio et da la neve,

quando una donna, bianca più che neve,

bella m'aparve cum la treza d'oro,

col viso de vermiglie et bianche rose,

né era de mortal occhi la luce;

et diemme un colpo per le man d'Amore,

per poco quasi ch'io non caddi in terra.

Ma non se viddi mai sopra la terra

sì bianca donna, che me par de neve.

Qual meraviglia se me vinse Amore,

ché 'l suo bel capo vince omne terso oro

et torria a mezo el giorno al sol la luce?

Primavera non ha sì belle rose.

Chi degno fia de coglier quelle rose

non saglia al ciel, ch'el è beato in terra.

Basta a far l'hom felice questa luce

che me destrugge come el sol la neve;

ben scenderebbe Giove in pioggia d'oro,

se credesse esser degno del suo amore.

Se punto punto più me scalda Amore

nel contemplar de le vermeglie rose

et veder se 'l capello è sole o oro,

l'umana parte mia andrà socterra

senza spirti, gellata come neve,

et perderò de' bell'occhi la luce.

Per non tor dunque a miei occhi la luce

né sì tosto perir per man d'Amore,

bene è ch'io hor deventi un hom de neve.

Aimè, che s'io poi miro quelle rose,

talor coperte dai capei de l'oro,

omne mio van pensier ne va per terra.

Meglio è coglier in terra queste rose

e i capei d'oro in man tenere, Amore,

et farme neve a la sua ardente luce.