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Quel che si dié già con lo stile il vanto

di far l'ombre spirar, viver le carte

ond'ebbe invidia la natura a l'arte,

l'arte che fu per lui mirabil tanto,

chi mira il freddo suo corporeo manto,

è morto, un sasso il chiude, indi non parte.

Chi l'opre e 'l grido, è già risorto in parte,

onde nostra pietà nol torce, o pianto.

Morì la man che colorì, che pinse,

ma non già chi la resse; e fu d'unirsi,

fabro celeste, al suo fattor ben degno.

Or sì conforme a quel che 'n terra finse,

mira il ver di là su, che può ben dirsi

che fu pittor di mano, Angel d'ingegno.