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Bbenedetto sia sempre quelle scianche

Che cce portorno er Papa Cappellaro!

Ammalappena ch´io sentii lo sparo,

Disse: ecco a Rroma le gabbelle franche.

Ce l´ha mmannato un angiolo! e cquann´anche

Nun fussi bbono de trovà un ripparo

A li guai nostri, è ssempre un Papa raro

Più dd´un bon oste e dde le mosche bbianche.

Suda frascico, e ppiaggne, e sse dispera,

Arrocchia editti, e impasta, e inforna e sforna,

Pe bbuttà ttutto ggiù cquello che cc´era.

Ma, oh ddio, vò rrinunzià! cché nnun je torna

De fà sta vita da matina a ssera,

Pe ccosa poi? per avé mmazza e ccorna.