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Zelante è 'l cor suggetto esser di cosa

ch'a molti ne faria gran maraviglia,

uscita di faretra tal cintiglia

che fa esser materia mostrüosa.

Ancor questa saetta non si posa,

ch'aperto ch'ebbe a me le chiuse ciglia,

con me d'infiammare altri si sfaviglia,

per far di pace vita tempestosa.

Oh, quanti con tal arco son feriti!

Oh, quanti pello mondo tapinando!

Oh, quanti da costui suti ischerniti!

É tal ch'alquanto tempo dominando,

è 'n una brevità al fondo giti.

Non è valsuto, i' mi ti racomando.

Morte vanno chiamando

sol per farne una uscir d'ogni stento.

Chi Amor ferisce ognor fa morte cento.