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De qual sangue lerneo fu tinto il strale,

di qual fiel di ceraste o anfisibena,

il stral che il cor mi punge in tanta pena

che altra nel mondo a quella non è equale?

Ognor se va più dilatando il male

e sparso è già el venen per ogni vena,

tanto che a forza al crudo fin mi mena,

né arte de Apollo a tal ferita vale.

Non vale arte de Apollo e la mente egra,

ché l'alma sciolta ha pena assai magiore

e più diletto, e più teme e più spera.

Scioca dunque la mia che se ralegra

scioglier dal corpo per scioglier d'amore,

ché, sciolta, fia pur serva a questa fiera.