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Signor, s'a te la tua Vittoria arride

e teco s'arma il bel Vincenzo ancora,

tua fia la palma; e se beltà s'onora,

la ti concedon già que' che tu sfide;

e quella che fra mille il ciel divide

in ambedue s'unisce e 'n voi dimora,

e 'n poco spazio appare ed in breve ora

quanta fra Tile e Battro il sol ne vide.

E 'l valor che non crebbe in piume o 'n ombra

ancor vi si dimostra, e Maratona

gli saria campo degno ovver Tessaglia,

o pur qual altro d'ossa or più s'ingombra;

ma se questo non ha premio o corona

che ti convenga, Amore il pregio vaglia.