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Quanto d'amaro ha mai portato a canto

Fortuna, oggi al mio bene aspra e molesta,

m'ha dato, e fatta lagrimosa e mesta,

è la cetera mia rivolta in pianto.

Occhi miei lassi, or quel bel lume santo

che da pigro e mortal sonno vi desta,

più non vedrete, e notte atra e funesta

fia de' be' giorni vostri oscuro manto.

Che farem dunque, se non sempre a terra

pien di lagrime star dolenti e chini,

con dolor rimembrando il tempo lieto?

Deh, perché Morte innanzi non diserra

a noi lo spirto, che sian piu vicini

i nemici crudel che ci fan guerra?