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Lasso, ben so che dolorose prede

Di noi fa quella ch'a null'uom perdona;

E che rapidamente n'abbandona

Il mondo, e picciol tempo ne tien fede.

Veggio a molto languir poca mercede;

E già l'ultimo dì nel cor mi tuona:

Per tutto questo, Amor non mi sprigiona,

Che l'usato tributo agli occhi chiede.

So come i dì, come i momenti e l'ore

Ne portan gli anni; e non ricevo inganno,

Ma forza assai maggior che d'arti maghe.

La voglia e la ragion combattut'hanno

Sette e sett'anni; e vincerà il migliore,

S'anime son quaggiù del ben presaghe.