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Nel bel terreno appo il superbo lido,

ov'ha radici l'onorata fronde,

per cui chi a te n'envia, dolorose onde

versa dagli occhi con amaro grido,

nate di pianta umile, il nostro fido

sostegno godevan, liete e gioconde,

senza temer ch'a noi cosa d'altronde

ci venisse a turbare il caro nido.

Ma il dolce stato nostro ha al fin condutto

chi a te ne manda pur ne la rea sorte,

quest'una gioia ci è dal ciel donata:

che mentre ei langue, in aspettando un frutto

simil a noi, da la sua pianta amata

prima che quello arà malvagia morte.