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È morto Pirro: o sacre alte ruine,

chi vi strugge di novo e tutti adombra

gli onori primi e d'atro orror v'ingombra

perché arrivate un'altra volta al fine?

Or piangi, Roma, e tronca il lungo crine;

piangete, logge, ove sedeva a l'ombra,

dappoi che quella rea che 'l mondo sgombra

fa di sì cari pregi empie rapine;

stillanti marmi e voi d'umori aspersi;

e Niobe sembri in dura selce volta

ogn'imagin d'Augusto o d'Africano;

e voi piangete ancor, dolenti versi,

la gloria antica qui con lui sepolta

e l'arti estinte con la fredda mano.