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Te la morte non preme e non atterra,

ma leva al cielo da' cerulei campi

che tingi in rosso: or chi sarà che stampi,

Grizio, l'orme d'onor più ferme in terra?

Quante stille di sangue hai sparse in guerra,

tanti qua giù di gloria accesi lampi,

tante fiamme là sù dove ora avvampi

di quell'amor che non vaneggia ed erra.

E l'occhio, che lo strale empio trafisse,

orbo non già ma d'aquila volante

parve e nel Sol, ch'illustra il sole, aperto.

Né splendi fra le stelle erranti o fisse,

ma tra luci più sù beate e sante,

dove t'innalza la tua grazia e 'l merto.