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Forte mi noia ch'i' ò poco bene:

Fortuna lo vole et i' no mi scuso;

et ème grave che el mi convene

luntano, partito, quasi rechiuso,

penare: ço fa Amore, che tene

i ochie privati da lo so bel uso

de ti vedere, dolçe mïa spene,

sì ch'i' rimagno morto e confuso.

Ma s'i' torno più dov'è lo to volto,

me trovi 'l guardo e l'oglo sì fiso,

c'on'omo dirà: « Deh, mira quel stulto »;

et ëo, che provo, sonto diviso,

c'onni deleto e bene m'è tolto:

lo so parlare poròmi 'l a riso.