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Al cor di zolfo, a la carne di stoppa,

a l'ossa che di secco legno sièno;

a l'alma senza guida e senza freno

al desir pronto, a la vaghezza troppa;

a la cieca ragion debile e zoppa

al vischio, a' lacci di che 'l mondo è pieno;

non è gran maraviglia, in un baleno

arder nel primo foco che s'intoppa.

A la bell'arte che, se dal ciel seco

ciascun la porta, vince la natura,

quantunche sé ben prema in ogni loco;

s'i' nacqui a quella né sordo né cieco,

proporzionato a chi 'l cor m'arde e fura,

colpa è di chi m'ha destinato al foco.