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Ben mi dove' con sì felice sorte,

mentre che Febo il poggio tutto ardea,

levar da terra, allor quand'io potea,

con le suo penne, e far dolce la morte.

Or m'è sparito; e se 'l fuggir men forte

de' giorni lieti invan mi promettea,

ragione è ben c'all'alma ingrata e rea

pietà le mani e 'l ciel chiugga le porte.

Le pene mi furn'ale e 'l poggio scale,

Febo lucerna a' piè; né m'era allora

men salute il morir che maraviglia.

Morendo or senza, al ciel l'alma non sale,

né di lor la memoria il cor ristora:

ché tardi e doppo il danno, chi consiglia?