CC

Ben sapev'io che dietro al caldo il gielo

a man a man sorgea:

ma che sì tosto il cielo

rotasse, anzi cadesse, io non credea.

Sempre fu Morte rea,

Morte empia, Morte cruda,

ma di mercé sì nuda

non mai: com'or, che d'un sol colpo tante

ha fronde e fior dispersi e svelte piante.